Как-то раз мы с моим бывшим другом сидели на скамейке в престижном районе столицы.
Был вечер. Пунцовое небо ложилось на кроны многолетних деревьев. Я закинула колени ему на колени. Это выглядело неприлично. Хотя, по правде, было самым приличным из всего, что между нами происходило в тот вечер.
Я уткнулась носом в его шею, от которой выразительно пахло жженым сахаром.
И он мне шепнул:
- Кажется, ты хочешь мне что-то сказать?
- Хочу. – грустно кивнула я.
- Говори…
- Не могу.
- Почему?
- Мне кажется, еще не придумали таких слов, которыми я могу описать то, что происходит внутри.
- А написать бы смогла?
- Написать бы смогла.
- Наверное, это касается моей жены? – смекнул он. И попал!
- Как ты угадал?
- А что тут угадывать. Я знаю, что у тебя болит эта тема. Вот, скажем, когда у тебя ангина – ты избегаешь говорить. Или, когда спина болит – ты не будешь таскать тяжести. Сейчас у тебя болит моя жена, и ты не находишь слов о ней спросить…Я прав?
- Ты всегда прав. – отмахнулась я и убрала колени с его колен.
- Свет, ты знаешь Берлускони?
- Вино такое?
- Вино, Свет, это - Ламбруско. А Берлускони – премьер-министр Италии.
- А, ну я слышала…
- О таких людях надо не слышать, а знать.
- Ну и что там твой Берлускони?
- Большой любитель женщин. Знаешь, он говорил…Несправедливо, если я буду радовать одну какую-то женщину, раз могу порадовать многих. Я точно не помню цитату, но смысл был такой.
- Поэтому это твой любимый политик? – усмехнулась я.
- Он прекрасный политик. И мудрый человек. И заметь, женщины не против его этой идеологии…
- Да так уж и не против? И даже жена? – рассмеялась я.
- Он обеспечивает всех. И все довольны. Иногда надо прощать мужчинам слабости. Это рационально.
- И твоя жена тебе прощает? – спросила я.
Но у него зазвонил телефон, и мы не договорили…
_______________

Этот текст я написала год назад.
Потом убрала. Как и почти все, что касается личного.
А теперь.
Это стало просто ситуацией.
О которой можно порассуждать.
Без белого пальто.

Сегодня....
• Про гарантии •

Сейчас, конечно, я осознаю все то, что не могла тогда произнести вслух.
Я хотела получить от него гарантии.
Гарантии того, что он будет со мной. А не с женой.
Это желание очень подтачивало меня изнутри. Потому что я понимала, что нет никаких гарантий.
И вообще.
Это была не моя идея - про гарантии.
Я это услышала от взрослых. Что они ДОЛЖНЫ БЫТЬ. И что это РАЦИОНАЛЬНО.
Хотя все, что происходило тогда между мной и моим любовником, было далеко от разума. Меня просто туда тянуло. По каким-то причинам. А, может быть, потому, что у любви нет причин. Как и гарантий, собственно, никаких нет.

Потом я встретила мужа. И до меня он уже был дважды женат. Почти сразу он вручил мне ключи от своего дома и сказал:
- Я хочу, чтобы ты была со мной.
Но замуж не предлагал.
Я не могла быть до конца счастливой. Не могла расслабиться.
Ведь. Он. Не давал мне гарантии.
Тогда я начала первой. Уточнив:
- А как же мои гарантии?!
А он ответил:
- Свет, синяк в паспорте не даёт никаких гарантий. Но раз тебе важно - ок.
И мы расписались.

Потом я случайно стала писательницей.
Вернее, не так.
Я случайно замахнулась на то, чтобы стать писательницей и попросила у мужа денег. На рекламу.
А он мне сказал:
- Свет, а где гарантии? Что выстрелит? 🤣
А их не было.
Ну НЕ б ы л о никаких гарантий.
Я пожала плечами и честно ответила:
- Их нет.
- Ну, вот и не занимайся тогда ерундой. - махнула рукой муж.
Я с ним согласилась.
И вскоре потеряла веру в свое дело.
Ведь гарантий-то нет.

Страшно.

Все говорят, гарантии - это рационально.
А вера в себя - как будто бы нет.

Мне в этом году 35.
И я учу свой мозг увиливать от гарантий.
Потому что по сути.
Если очень хорошо подумать.
Все эти гарантии.
Пустышка.

Вот такие мысли в еле-тёплый вечер воскресенья 💚

И да.
"Нет ничего более постоянного, чем временное".
Не знаю, почему я это вспомнила.
Но пусть будет.