Светлана в Питере: сумбурная история, философия и дорогая сумка

В прошлый раз девушка прекрасная так хорошо сказала.

- Ваши посты, Светлана, похожи на визуальные новеллы.

Спасибо ♥️

Продолжаем.

К сожалению, или к счасью - будет длинно. Получился целый рассказ.

Предисловие.

В прошлую пятницу, как и в позапрошлую, лил дождь.

Я сидела в ресторане.

Мимо меня ходила туда-сюда красивая девушка в белом платье с бантом. От неё вкусно пахло духами, название которых я забыла. И она отмечала День Рождения.

По этому поводу на летней веранде шумели, пили и радовались.

А в зале, где сидела я, было очень пусто. Никто даже не забегал спрятаться от дождя. Только две женщины в возрасте...Я увидела их, когда спускалась по лестнице на выход. И резко притормозила.

Знакомое что-то.

Силуэт?

Лицо?

Они пили белое вино.

Её я узнала не сразу. С последней нашей встречи прошло много лет. ТатьянИванна сильно изменилась. В лучшую сторону.

С ней была связана одна довольно грустная история. Вспомнив которую, я почему- то улыбнулась.

• Светлана и философия •

Я была никудышной студенткой.

Вот, знаете, как.

Есть светлые умы.

Есть бунтари.

Есть те, которые оправдывают надежды родителей, очень трудолюбивые.

Есть свободные бездельники.

Есть талантливые.

И есть вот такие как я - типа как человек "средней руки" у Чехова, тьфу, то есть, у Гоголя. Только среднего ума.

Быть средней очень обидно. Это даже хуже, чем двоечницей. У тебя будто бы нет лица.

Ты просто какое-то серое пальто.

Ты будто не выиграл эту жизнь.

Ты вроде бы есть, но тебя вроде бы и нет.

Одним словом, какое-то ощущение ×уеты.

Как потом скажет мне одна мудрая и прекрасная женщина, за каждой такой ×уетой стоит вторичная выгода.

Моя заключалась в том, что лучше слыть серой посредственностью, чем белой вороной. За ворону я неоднократно получала в школе.

Конечно, не шло речи о том, чтобы я вдавалась в науку. Хотя в моей семье была к этому предрасположенность. Но, как вы догадались, не у меня.

Моя сестра к тому моменту уже писала кандидатскую диссертацию, и, когда за столом в праздник собиралась семья, обсуждалось примерно следующее:

- Вот Ириша закончила школу с золотой медалью, вуз с красным дипломом, поступила в аспирантуру.

А про меня обычно молчали.

Не знали, что сказать.

Только бабушка иногда шептала на ухо:

- Ну ты б хоть научилась печь пироги, а то замуж никто не возьмет.

Или

- Не садись в углу стола, замуж на выйдешь.

А я, черт возьми, всегда сидела в углу стола и так и не научилась печь пироги!

Поэтому, когда я поступила в институт, все перекрестились и с чувством выполненного долга махнули рукой.

Не скрою.

Мне. Просто. Свезло.

В приличном учебном заведении подвернулось свободное место. Бесплатное. И я не прощелкала.

Это как прыгнуть в первый попавшийся автобус из-за того, что там есть сиденье у окна. И нет кондуктора.

А по маршруту потом разберёмся.

Вот и у меня так.

Бесцельно, что аж чудовищно.

И однажды.

Деканату нужно было отправить хоть кого с потока на конференцию в Питер. За счёт самого студента, правда.

Поэтому ехать никто и не хотел. Студенты же бедные.

А богатым оно не нужно.

Что делать в Питере в феврале?!

А я подумала-подумала. И согласилась.

Мне любовник денег на билет дал и сказал, что это отличный повод нам с ним увидеться. Он из Рима как раз и подтянется. Он там жил.

И будет у нас неделя пусть не географического. Но вполне себе порнографического общества 🤣

Мне эта идея, само собой, понравилась.

Хоть и приставили ко мне надзирателя в лице близкой подруги моего научрука и по совместительству той женщины с вином из ресторана в начале текста - ТатьяныИванны.

Она так же ехала на конференцию с сыном. Который, в отличие от меня, надежды профессорские подавал.

Я сразу им не понравилась. Они передо мной тушевались.

Может быть, виной тому стало, что они тряслись в плацкарте, а я одна в целом купе и их не пригласила.

Может быть, кольцо с камнем на полпальца, сияющее на руке.

Может то, что я ехала туда незаслуженно. Занимала место кого-то перспективного и талантливого.

У представителей науки несправедливость всегда болит.

Двое суток на поезде.

С долгой остановкой в Нижнем, чтобы от нас то ли отцепили вагоны.

То ли прицепили.

Мне бы доклад зубрить.

А я сижу о ночах страстных мечтаю.

Потому что знаю, как будет хорошо.

Туфли с собой взяла на шпильках. Чтобы ноги в этих туфлях ему на плечи закидывать...Он любил такое.

Его прям пробирало. Как током. И меня - только от одного лишь его вида умалишенного.

Лучше бы, конечно, взяла конспект, ответы подучить для каверзных вопросов. Но я просто не понимала, куда еду.

Ехала с любимым быть. А доклад как что-то несущественное.

В Питере зима. Влажность, которая от мороза в воздухе стынет. Дымка над Невой. Как пар чтоли. Только холодный. На ресницах сосульками оседает.

Нас поселили в гостиницу рядом с набережной реки Мойки. Хотя что там...

Душ и туалет на этаже. Дверь не закрывается - крючок отломан. Ставни в комнате двойные, деревянные. Сыростью пахнет. Мокрым деревом. Потому что рядом батарея. Но не топит.

- Возьмите еще одеяло, если нужно.- заботливо говорит администратор, бабулька лет под сто.

Одеяло шерстяное в красно-черную клетку.

Лежу на кровати. Смотрю в потолок. Надо мной кусками штукатурка болтается.

Как милый мой собрался в таких условиях жить? Он же будет в ужасе. Улыбаюсь про себя.

Но если в другую гостиницу переселиться - это ведь подозрительно. ТатьянИванна с сыном не поймут. А как вообще им объяснить, почему мужчина взрослый со мной в одной комнате живет?

Как Им Всем Всё объяснить?

Той же бабульке лет под сто?

Что он скажет, если спросят?

Я - ее парень? Лет под пятьдесят?

Да будь что будет...

Смс.

Бренькнула.

ОН!

Наверное, написал номер рейса, которым прилетает.

Хватаю телефон.

- Милая, прости. Я не смогу приехать. Дела.

Пялюсь в экран.

Как так?! Может, неправильно поняла? Может, он сегодня не сможет. А сможет завтра?

- А когда сможешь? Я подожду. У нас еще неделя. - пишу я в ответ.

- Я совсем не смогу. Навалилось...Прости.

Слезы из глаз брызнули. Как лимонный сок из лимона. Плачу.

Неужели?! Обещал ведь!

Хотели в Эрмитаж сходить.

Ведь только ради него сюда припёрлась...

- Ты хорошо заселилась? - спрашивает.

Отправляю фото комнаты, штукатурки и 3х одеял.

- Жуть какая. Я тебе сейчас денег скину. На гостиницу нормальную.

- Не надо. - сухо отвечаю я.

А слезы на экран капают.

- Перестань. Я хочу, чтобы ты находилась в комфорте.

Отвечать не хочу и не буду.

Смс.

Снова

На этот раз от банка. Денег перевел. Откупился, получается? Верну обратно. Но рука не поднимается. И противно от этого.

Нет. Не буду возвращать.

Возьму себе. Пойду сейчас и сумку мечты куплю.

Будет компенсация.

Иду пешком.

По Невскому.

Зимнее солнце во второй половине дня тусклое очень.

Тротуары от снега почищены.

Слышно каблуки.

Широко.

Улицы широкие. Простор. Дышится.

Лиговский проспект. ТЦ Галерея.

Медленно блуждаю, пытаясь хоть за что-то зацепиться взглядом. А не цепляюсь.

На какой-то раз получается все же.

Бренд мой любимый.

Итальянский.

Кожа.

Пахнет.

В красивом пакете с лентой.

Почему только нет восторга? Где я его потеряла?

Иду обратно.

По пути ресторан. С чудесным видом. Захожу.

Пью вино. Рыбу принесли.

Он пишет.

- У меня друг на кафедре антропологии человека. Философский факультет. Зайди на беседу. Я сказал, что ты придешь.

А я не хочу. Я обижена. У меня бунт.

Пусть сам антропологией своей занимается, философ хренов.

Утром иду на свою конференцию. Надо же появиться. Мне выступать 13ой.

Это значит, что впереди полдня монотонного занудства.

Поднимаюсь по широкой мраморной лестнице в аудиторию.

Захожу.

Оборачиваются все.

Я в костюме. На каблуках. И с дорогой сумкой. Демонстративно её перед всеми кладу на стул и сажусь рядом.

Ногу на ногу.

Руки на груди.

Все отвернулись.

Начинаем друг за другом читать доклады.

После каждого бурное обсуждение.

По полчаса.

Зеваю. Хочу во вчерашний ресторан. Пить вино. А потом гулять по Дворцовой. А не этот бубнеж слушать.

Моя очередь.

Не волнуюсь даже.

Наплевать.

Выступать тоже не особо умею. Но назад дороги нет.

Иду вперёд.

На сцену. Регулирую под себя микрофон.

Втыкаю флешку в комп, чтобы показать презентацию. У меня наглядная. Я всегда любила структурировать.

Тишина. Слушают вроде.

Смотрят внимательно. Много пар умных глаз.

Иногда запинаюсь.

Закончила доклад.

Тишина.

Не знаю, что делать.

- Готова ответить на ваши вопросы

- говорю.

Тишина.

Даже организатор в ступор впадает.

Что-то невнятно лепечет.

Вроде: спасибо.

Если бы тут был он. Он бы поддержал. Он бы придумал, что спросить...Но его нет.

Вокруг взгляды уже презрительные.

Как с Олимпа вниз.

Не вижу смысла оставаться.

Благодарю всех за внимание. Беру вещи и выхожу из аудитории.

Как раз перерыв. Смыться можно. Больше за неделю я там не появлялась.

Брожу по выверенным ровными линиями улицам. Весь город - музей под открытым небом.

В музей даже идти необязательно.

Снова дышу.

И снова счастлива.

Даже несмотря на провал.

Даже несмотря на то, что одна.

Он снова пишет:

- Как выступила?

- Нормально.

- Сходила по поводу аспирантуры?

- Не хочу.

- У тебя получится. Надо идти. Я помогу.

Ничего не отвечаю.

Захожу в какой-то супермаркет.

Столько всего.

Пирожные. Фрукты. Красиво так на витринах.

Покупаю все самое дорогое. Складываю в два пакета.

Возвращаюсь в общагу.

Стучусь к ТатьянИванне.

Она открывает. С полотенцем на голове. Собираются оперу слушать в Мариинку. Удача. Поймали два билета. Счастливые.

Понимаю, какие у нас разные счастья.

У них 2 билета в Мариинку.

У меня сумка...

- Это вам! - протягиваю пакет со фруктами и тортиками.

Вижу, что неудобно. Но я хотела, как лучше.

- Спасибо! - отвечает Татьяна Иванна, смутившись.

Возвращаюсь в свой "номер".

Там девушка на кровати сидит. Где должен был сидеть мой Вован.

- Привет. А ты кто? - спрашиваю я.

- Вика. Я из Хабаровска вот приехала. Тоже буду выступать.Ты уже? Как прошло? Волнуюсь. - тараторит она.

- Они все там милашки. - улыбаюсь я. - Всё будет хорошо.

Ложимся спать. Под тремя одеялами. Зуб на зуб не попадает. Ночью до -29.

На стуле сумка мечты замерзает. Рядом Вика с фонарём зубрящая доклад.

Полночь.

Смс.

Он присылает фото откуда-то то ли из Дубай. То ли из Марокко.

Из жары. Одним словом.

Начинаю хохотать.

Под одеялами. Какой уж тут минусовой зимний суровый Питер...Укатил жопу греть.

- Я на дне рождения у жены друга. Прикинь, её вынесли на паланкине. В Восточных традициях.

- Мне сложно такое представить. - отвечаю я.

- И не надо. Роскошью пресыщение. А счастья нет. Как хорошо, что у меня есть ты!

- Только почему-то ты не здесь...- пишу я ему.

И стираю.

Через пару недель меня напечатали в сборнике конференции.

Это была моя первая публикация.

В аспирантуру на философский я так и не поступила. Хотя готовиться начала. Хайдеггера читала. Мне даже пообещали место - как будет.

И оно случилось. Это место. Через год. Летом. В разгар пьяной вечеринки по случаю презентации какой-то дорогой тачки. Вован меня бросил.

Я тогда уже была замужем. И таскалась с соседкой по тусовкам. Она обычно звонила мне и говорила:

- Сегодня идем туда-то. Там будет жена этого и того.

Я даже не знала, кто эти люди...И мне было фиолетово. Но я шла.

И я забыла уже про профессора и кто такой Хайдеггер. Зато знала, кто такой Луи Виттон.

И вечером в самый разгар пьянки профессор и позвонил.

И сказал:

- У меня есть место в аспирантуре. Помню, вы хотели. Приглашаю.

- Спасибо. - ответила я. - Но мне это больше не интересно.

***

Недавно залезла на сайт университета, просто посмотреть.

Хотя на самом деле - не просто.

Я вернулась к философии.

А может быть - к себе.

Поняла, что могу и сама потянуть диссер. Без помощников.

Но.

Профессор умер.

А сейчас бы я с ним с удовольствием пообщалась, конечно.

***

В пятницу начала писать этот пост.

Прям там, в ресторане.

А когда дописала.

Поняла, что не знаю - зачем.

Первый раз у меня такое.

Потом я вспомнила про терапевтичность.

Про то, что я пишу. И выковыриваю боль.

И тот, кто меня читает, тоже, возможно свою выковыривает.

И боль перестаёт болеть.

А когда она перестаёт болеть...

Ты думаешь - а зачем я это написал 🤣

Вот такая простая сложная цепочка.

Вот такая сумбурная новелла.

И послание от неудавшегося философа Светланы с ненапичанным диссером на тему "Время".

Все случается вовремя!

И даже то, что ты - не успел.

♥️

#вованд

#что_выросло_то_выросло