Материнская любовь сквозь годы: история жизни дочери от рождения до старост

Вот тебе 2 дня. Ты хрупкий комочек у груди, и я не могу осознать всей той любви, что вдруг течет сквозь мое тело…

Тебе 3 года, и тебе все не так. Вода невкусная, солнце жаркое, и колготы слишком розовые и не желают надеваться сами…

Тебе 9 лет, ты выигрываешь в соревнованиях, и мы с папой так кричим, что затмеваем всю трибуну…

Тебе 13. Я зажигаю свечу, укутываю тебя в лунный плед, и мы говорим всю ночь. О женской крови, о мужчинах, о рождении детей и тех тропах, которыми ходят женщины…

Тебе 17й год, и ты молчишь, как сильно влюбилась…

Тебе 22. Ты сделала свой выбор, и мы с папой поддержали тебя. Учеба, любовь, огонь в глазах и стремление…

Тебе 31, и ты звонишь мне и плачешь в трубку. Плачешь слезами счастья, и я не сразу разбираю, что случилось. А через восемь месяцев держу на руках внука.

Тебе 46. Ты приезжаешь из очередного невероятного путешествия. Забегаешь на чай. И твои глаза так горят, что я боюсь сказать, что до сих волнуюсь за тебя.

Тебе 57, и ты становишься бабушкой. И плачешь так же, как и тогда, - счастливыми слезами…

Тебе 71, и наши разговоры уж год как односторонни. Ты приходишь с цветами, рассказываешь о доме, о большом крыльце с креслами, о том, как вы с мужем любите свое время вдвоем, о проказниках-внуках, о малине, которую мы с тобой сажали вместе…

Тебе 84, и ты так хороша в серебре своих волос…

И я также люблю тебя.

Как в тот первый миг, когда узнала, что ты внутри.

Как в тот миг, когда прижала тебя к животу.

Я люблю тебя.

Всегда.

Автор Мария Хомякова

Художница Юлия Арнт