Каждый год я пишу Алисе письмо, не знаю, когда вручу ей всю пачку. То ли на свадьбу, то ли на 18 лет 😅

В каждом письме какой-то очень важный вывод, который я сделала за этот год, причем вывод необязательно о материнстве или наших отношениях, в целом о жизни.

Например, Алисе 5, но писем 4, тк один год я прошляпила, и пишу, что перфекционизм скорее от дьявола, чем от бога.

Систематически, в конце каждого письма я плачу, мне видится это хорошим знаком: я написала искренне, достав сокровенное со дна своей души.

И перечитывая каждый год все письма перед тем, как писать новое, я думаю, что была бы рада, если бы моя мама, оставила и мне что-то такое. Метафоричный теплый плед, которым можно укрыться и найти источник силы и уверенности, что тебя безусловно принимают, тебя любят из одного лишь факта твоего появления в этом мире.