Школьный буллинг в детстве: личный опыт мамы

• Про мозаику, буллинг и тачки •

Иногда какие-то странненькие события складываются в красивую мозаику. И становятся поворотными.

По данному поводу история.

Будет длинно.

И нон-фикшн, так сказать.

° ° °

В школе я была очень стремной.

Забитой. Носатой. Дислексичкой.

В очках шириной с палец.

И, разумеется, даже не надеялась понравиться мальчикам.

Бабулечка успокаивала меня:

- Светулик, это же не главное!

Но на самом деле, это было попросту невозможно в заданных обстоятельствах)

Одноклассники надо мной стебались и не скрывали своего пренебрежения. Хотя некоторые из них и выглядели более убого. Просто я была слабее.

Сейчас это называют англоманерным словом "буллинг". И причитают, что дети стали жестокими. А во всем виноват интернет.

Да ладно вам!

Такое. Было. Всегда.

Один раз детишки-восьмиклассники вылили мне на голову из школьного окна третьего этажа холодный сладкий компот из кураги. В другой раз - смачно харкнули по очереди.

Я тогда даже не дрогнула.

И кровушка не забурлила. От злости там, или от обиды. Просто застыла в жилах холодным киселем. Или компотом из кураги ))

Я гордо пошла дальше, как будто бы ничего и не случилось.

Дома бабушка стирала в тазу.

В ванной пахло хозяйственным мылом и мокрым бельем. Она устало вытерла лоб рукой в мыльной пене и сказала:

- Свет, подожди минутку, я закончу.

Оплеванной и вонючей мне пришлось сидеть ещё около часа и ждать, пока бабуля хорошенько прополощет свой халат.

Один раз девки настучали мне по зубам за пристроем школы, где все обычно курили. Местной "фаворитке", показалось, что я строю глазки ее парню.

Он учился с нами в одном классе, и был мне абсолютно дописды. Рассказывал всем, как старший брат покупает ему в аптеке презервативы.

В следующий раз она же чуть не наставила мне тумаков, обвинив в том, что я специально отираюсь у ЕГО дома. Я схватила ноги в руки и влетела в первую попавшуюся арку. Ею оказалась...детская библиотека.

Серая железная дверь сменилась таким же серым холлом.

Фикусы стояли в горшках, как тетки в очереди за дефицитом.

Плитка в крапинку выглядела продолжением асфальта.

А в нос ударил запах старых газет, перевязанных шерстяной веревкой…и мокрого почему-то дерева.

Я прошла в читальный зал.

Горели большие жёлтые торшеры.

Около окон стояли мягкие красные диванчики. Из некоторых торчали пружины. И ткань затерлась. Но это не лишало обстановку уюта.

Женщина-библиотекарь в очках строго посмотрела на меня поверх очков.

- Извините. Можно я тут капельку посижу? - неуверенно начала я.

- Сначала верхнюю одежду сними. Гардероб там. - педантично кивнула она.

Конечно, я не планировала здесь оставаться. Но выходить на улицу было страшнее. Поэтому я поплелась к старым вешалкам. Зацепила пальто за крючок. Сняла шарф. И аккуратно разложила его на зеленой батарее. Шерсть была влажная от моего дыхания.

- Другое дело. - одобрительно поддакнула женщина, когда я вернулась. - Давай сюда свой читательский.

Но никакого читательского у меня, конечно, не было.

Поэтому книг мне не дали, но разрешили полистать журналы. "Oops!", "Cool girl", "За рулем".

Я взяла все три. И села на просиженный диван к окну.

Девчачий глянец быстро наскучил. Все эти парни с обложек были как пластиковые, в отличие от живых козлов в школе. А вот "За рулем" я рассматривала с большим интересом. Чертежи двигателей казались мне красивее схем модных причёсок. А живенькие описания тест-драйвов увлекательнее однотипной ахинеи про любовь. Меня затянуло. И я стала ходить в эту библиотеку каждый день.

Библиотекарша в очках завела мне билет и уже не спрашивала, что принести. А просто доставала откуда-то "из-под полы" очередной выпуск "За рулем". Через неделю я знала, что такое крутящий момент. И что логотип Тойоты символизирует ушко иголки и нитку.

На 15-ый день рождения мне подарили интернет. Я уже училась в другом классе. И все перестали ко мне задираться. Брат Антоха рассказал мне про аську и про то, что он клеит там девчонок. И помог мне установить программулину на комп.

Один раз от скуки я тыкнула в первый попавшийся ник и написала какому-то парню:

- Привет.

О-Оу

- Привет. - тут же прилетело в ответ.

- Что делаешь? - спросила я.

- Про тачки читаю. Знаешь что-нибудь про новую Subaru WRX?

- Я даже знаю, чем Subaru WRX отличается от STI. И зачем машине спойлер! - я была очень горда своим ответом.

Так, обсуждая авто, мы с Саней стали друзьями. Переписывались каждый день. И, в конце концов, он пригласил меня погулять в парк...Но не пришёл. Как оказалось позже, его папа, директор богатого автосалона, разрешал ему свидания только с дочками депутатов. А по мне было сразу понятно, что я совершенно не имею никакого отношения к престижному потреблению. Короче, пролетарий )))

Вообще, несмотря на кассовые и классовые разрывы, Санек был хорошим другом. На 8-ое марта дарил мне трогательные разноцветные тюльпаны в газете. А я помогала ему придумывать забористые (не от слова забор) рандеву для дочек депутатов. Помню, мы как-то искали ромашки в сентябре. Чтобы на подъемной автолестнице Саня постучал ими прямо в окно своей зазнобе )

Он тоже поддерживал меня. Когда я рассталась со своим любовником и сложно это всё переваривала, Саня придумал таскать меня с собой на офф-роуды по лесам и болотам на внедорожниках. Я делала про это неплохие репортажи для его сайта. Тогда он увлекался автотуризмом и открыл автосервис. А один раз позвонил и сказал:

- Свет, моему папе нужен сотрудник в автосалон. Ты ведь умная. И хорошо разбираешься в авто. Попробуешь?

Я расхохоталась в трубку, причитая:

- Где я? А где автосалон?

Но он перебил:

- Папа ждет тебя в пятницу. В 9 утра.

У меня не было ни профильного образования, ни опыта работы, ни приличного костюма. Это было самое начало второго десятка двухтысячных.

В пятницу в 9 утра автоматические двери хрустального параллелепипеда разъехались передо мной. И я уперлась прямо в грудь третьего размера набреналиненной красотки, которая, профессионально просканировав меня взглядом, снисходительно улыбнулась:

- Ой, а вы к кому?

Папа Сани сидел во вкуснопахнущем кабинете с какой-то потайной дверью и выглядел грозно. Раньше он был военным летчиком. Много курил. Много ругался. И его все боялись.

Увидев меня, он пропустил шутеечку, что школа - это следующее здание. Но я тут же выложила про спойлер и крутящий момент. Он слушал меня и улыбался.

Для девчонки из наркоманского района это был другой мир. Иногда, вечером, когда верхушки-начальники разъезжались, я выходила в шоу-рум, выбирала самую дорогую тачку, садилась в нее и представляла, что она моя.

Так я попала в приличное общество)

Кстати, Петрушенька позже тоже оказался клиентом этого автосалона.

° ° °

И вот я сижу вчера и думаю, что жизнь состоит из каких-то несуразностей. Ну, типа, вошла не в ту дверь, взяла с полки не тот журнал, написала первому попавшемуся парню. Но почему-то именно эти несуразности дружнее всего складываются в ладненькую жизненную мозаику?

И тогда закрадывается подозрение, что никаких случайностей не существует вовсе. А существует последовательно выстроенная архитектура, которую ты начинаешь замечать только задним числом.

И здесь кроется важная и неочевидная вещь: причина некоторых событий не в прошлом, а в будущем.

И, оборачиваясь, мы с удивлением обнаруживаем, что какая-то безделица оказалась на самом деле пазлами мозаики, которую мы начали складывать еще задолго до того, как увидели готовый рисунок.

Но вот в чем заковырка.

Так и не становится доподлинно известно, кто тогда выбрал в библиотеке журнал «За рулём»?

Я его?

Или он меня?

И кто вообще сидел за рулём-то всё это время?)))

Такие дела, ребята.

На связи была мета ̶ш̶и̶з̶и̶к̶ физик СланПетровна.

Не скучайте!

#что_выросло_то_выросло