Каждая мама второго ребенка, поймет, но не расскажет..✨
Каждая мама второго ребенка, поймет, но не расскажет..✨
Ты держишь на руках младшую . Она крохотная, беззащитная, она нуждается в тебе каждую секунду.
Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
А рядом стоит старший.
Он смотрит на тебя.
Ждет.
Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам.
Но ты не поворачиваешься.
Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: « Сынок подожди, мама скоро».
Но «скоро» не наступает.
И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой».
А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское.
Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь:
«Прости меня... Прости, что я не всегда рядом.
Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих..
Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться.
Ты вспоминаешь, какой он была всего год назад - маленьким, требующей твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел.
Он стала терпеливой. Самостоятельной. Он ждет.
И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет.
Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё та же твоя малышка.
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой – той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо – такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад — маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, как он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины — вы вместе. Сегодня прочла этот текст под рилс и плакала минут 20 ❤
Это именно то, чего я боюсь 😭😭😭👇🏻 Ни одна мама не расскажет вам об этом после вторых родов… Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими, Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины - вы вместе ❤ (текст взят на просторах интернета)
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе. Мысли не мои, но так близки мне💔
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе.
Татьяна·Мама двоих (1 год, 6 лет)
Я с вами 😭
·Ответить