Как быть мамой двоих детей и не разрываться между ними?
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный,он нуждается в тебе каждую секунду.
Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
А рядом стоит старшая.
Она смотрит на тебя.
Ждет.
Ждет что ты повернешься к ней. Что снова будешь ее мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в куклы, строила башни, бесконечно смеялась над ее шутками.
Но ты не поворачиваешься.
Ты слышишь ее голос, но руки заняты. Ты видишь ее глаза, но укачиваешь младшего.
Ты говоришь: "Доченька, подожди, мама скоро"
Но "скоро" не наступает.
И вот она уже сама открывает йогурт. Сама убирает игрушки. Сама себя уговаривает: "Я уже большая" а ты потом заходишь в ее комнату ночью. Пока она спит. Смотришь на ее лицо - такое взрослое, но все еще детское.
Гладишь ее по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: "Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю "потом". Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих. "
Ты стоишь в темноте и грудь сжимает такая сильная боль, что хочется разрыдаться.
Ты вспоминаешь какой она была всего год назад - маленькой, требующей твоего внимания
Каждую минуту. А теперь она вдруг повзрослела.
Она стала терпеливой. Самостоятельной. Она ждет.
И это самое больное, что она не требует, не обижается. А просто ждет...
Ты ложишься рядом, обнимаешь ее.
Вдыхаешь запах ее волос, ощущаешь, какая она теплая, родная, все та же твоя маленькая девочка…
И утром ты снова разорвешься между двоими.
Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины — вы вместе 🥹
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой – той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо – такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад — маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, как он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины — вы вместе. Сегодня прочла этот текст под рилс и плакала минут 20 ❤
Это именно то, чего я боюсь 😭😭😭👇🏻 Ни одна мама не расскажет вам об этом после вторых родов… Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими, Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины - вы вместе ❤ (текст взят на просторах интернета)
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе. Мысли не мои, но так близки мне💔
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе.
Твой Папа опоздал на выписку. Минут на 20. Как оказалось, он забыл для меня платье. Возвращался. Не выписываться же в халате, в самом деле. Привёз, но оказалось, что совсем не то, что было куплено специально, а самое облегающее. Обувь он, впрочем, тоже забыл. Как и пакет с тортиком и шампанским. Твой Папа весь день и ночь работал и готовил квартиру к нашему появлению. Убирался, украшал. Купил очень красивый букет. Вычесал кошку. Встречал твоих новоиспеченных бабушек и дедушек, отвечал на миллион вопросов, переносил несчастную доставку кровати, которую, во что бы то ни стало, хотели доставить именно сегодня. Твой Папа первым увидел тебя на рассвете. Держал меня за руку и проживал со мной всю боль не двоих. Твой Папа - самый лучший Папа в мире🤍 #мамародионаговорит
Елена Коробова·Мама сына (7 лет)
Мне кажется, вы себе накрутили. Дочери уже достаточно лет, чтобы воспринимать всё так, как полагается.
Ей мама уже в таком объёме не нужна.
Если бы она была одна, всё было бы примерно, плюс-минус так же.
Как вариант, закрепите подобные моменты за обязательство, и именно их она запомнит и будет вспоминать с теплотой.
·Ответить