Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду.
Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
А рядом стоит старший.
Он смотрит на тебя.
Ждет.
Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала сказки перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам.
Но ты не поворачиваешься.
Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего.
Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро».
Но «скоро» не наступает.
И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки.
Сам себя уговаривает: «Я уже большой».
А ты потом заходишь в комнату ночью. Пока он спит.
Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское.
Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь:
«Прости меня... Прости, что я не всегда рядом.
Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для троих.»
Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться.
Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел.
Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет.
И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет.
Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш.
«Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими.
Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе.
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой – той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо – такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад — маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, как он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины — вы вместе. Сегодня прочла этот текст под рилс и плакала минут 20 ❤
Это именно то, чего я боюсь 😭😭😭👇🏻 Ни одна мама не расскажет вам об этом после вторых родов… Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими, Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины - вы вместе ❤ (текст взят на просторах интернета)
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе. Мысли не мои, но так близки мне💔
Ты держишь на руках младшего. Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду. Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках. А рядом стоит старший. Он смотрит на тебя. Ждет. Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам. Но ты не поворачиваешься. Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшего. Ты говоришь: «Сыночек, подожди, мама скоро». Но «скоро» не наступает. И вот он уже сам открывает йогурт. Сам убирает игрушки. Сам себя уговаривает: «Я уже большой». А ты потом заходишь в его комнату ночью. Пока он спит. Смотришь на его лицо - такое взрослое, но всё ещё детское. Гладишь его по волосам, поправляешь одеяло, шепчешь: «Прости меня... Прости, что я не всегда рядом. Прости, что так часто говорю «потом». Я вижу тебя, слышу тебя, я люблю тебя так же сильно, как раньше. Просто теперь мне нужно быть для двоих.» Ты стоишь в темноте, и грудь сжимает такая боль, что хочется разрыдаться. Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим твоего внимания каждую минуту. А теперь он вдруг повзрослел. Он стал терпеливым. Самостоятельным. Он ждет. И это самое больное — что он не обижается, не требует. А просто ждет. Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь запах его волос, ощущаешь, какой он теплый, родной, всё тот же твой малыш. «Я с тобой, мой хороший. Всегда.» И утром ты снова разорвешься между двоими. Но этой ночью, в эту короткую секунду тишины- вы вместе.
✨·Мама двоих (младенец)
🥹🥹🥹 каков был мой стресс когда забеременела вторым, старшему было всего 1.1г 🥹 коро коро ытыыр этим, и сейчас 🥲 уже такой самостоятельный 🥹
·Ответить