🖤Глава 26🖤
Заключительная.
Пять с половиной недель.
(18+)

«Всё будет правильно, на этом построен мир…»
(Воланд,
«Мастер и Маргарита»,
М. Булгаков)
__

Я сидела на скамейке Павелецкого вокзала.
С этой чертовой рукописью на коленях.
У меня было странное чувство…эйфории и тревоги…от каждого прочитанного слова.
Как будто я шла куда-то наощупь…
Боясь. Но безумно желая.
Останавливаясь.
Запинаясь.
Закрывая глаза руками.
Открывая их снова.
Перелистывая страницы.
Цепляясь за случайные строчки.
«…Я водил пальцами по её тонкой прозрачной ладони, ощущая подушечками пальцев линии…»
«…Где-то внизу мелькала её пышная белобрысая макушка, а когда она поднимала на меня свои огромные зеленые глаза, я чувствовал, как захлебываюсь от восторга…В последний раз я испытывал подобное лет в 8, прилипнув к новогодней витрине центрального детского мира на Лубянке…»
«…Её юность, покорность, абсолютная бескорыстность возбуждали меня…она была…как…Молочно-белая чистая Луна…Она делила мой мир напополам: я с ней…и…я и всё остальное…»
«…Марго, скорость твоего падения была сильнее скорости света…Тебя топили эти новые, неведомые ощущения со мной….А я будто сползал вслед за тобой со своего сорокавосьмилетнего роста и становился юным влюбленным по уши пацаном…»
Я листала и листала странички, пытаясь найти то самое место, где отец увел меня из квартиры по Садовой 302-БИС.
И не находила…
Продолжала хвататься за случайное.

Я плакала.
Ручьем.
Навзрыд.
Взыдью.

На рукопись.
На строчки.
На буквы.

Не понимала.
Это искренне? Или напротив?
Для кого это написано?
Для читателя? Или для меня?

Всё!
Невыносимо!
Баста!

Я захлопнула Довлатовскую рукопись и бросила её в вокзальное помойное ведро.
Вскочила со скамьи, дернула чемодан за ручку и покатила его в обратном от платформы направлении.
Но вдруг что-то резко остановило меня. Я тяжело вздохнула, развернулась на каблуках и вытащила бумаги обратно.
Обложка была испачкана кляксой из кофейного стаканчика и пахла куревом.
Почему-то я не могла поступить так с его трудом…
Оставить здесь.
В мусорке на Павелецком.
Я так любила его.
Но я ведь не знала о нем - ничего.
Какой?
Он?
Человек?

Кто ты?
Владимир Николаевич Довлатов?
Помимо того, что м@дак?

Почему ты так обходишься со мной?
Что я сделала тебе?
Просто не стала твоей содержанкой?
Любимой игрушкой из центрального детского магазина на Лубянке, к витрине которого ты прилип?
Дважды выбрала не тебя?
Ну и что?
Ведь тебя выбирали другие.
Более красивые.
Более умные.
Более талантливые.
Почему ты отыгрываешься на мне?
Любишь меня?
Зачем тогда женился на другой?
Хочешь, чтобы я редактировала книгу?
Но можешь ведь нанять лучших редакторов мира!
Почему?
Я?

Я сунула рукопись под мышку и
спустилась в метро. Со своим красным чемоданом.

Луна была летней.
Но больше не была единственной хозяйкой положения.
Ночная платформа - уже Казанского вокзала - растворялась в неоновом свете и дорожной пыли.
Я села в свой поезд.
Вагон номер 6.
Проводница улыбнулась мне снисходительно, проверяя билет. И предложила чаю.
Я согласилась.
Вскоре запотевший железнодорожный стакан появился на столике моего купе.
Поезд зашипел - как чайник - перед отправкой.
Я устроилась у окна.
Мимо поплыла платформа.
Люди.
Поезда, стоящие на соседних путях.
Потом ангары.
Семафоры.
Редкие многоэтажки.
Потом деревья.
Поля.
Уютные придорожные дома.
И почти в каждом горел свет.
Иногда желтый.
Иногда белый.
Иногда - ультрафиолетовый от рассадной лампы….
Я ехала, прислонившись лбом к стеклу.
Череп мой вибрировал от стука колес по рельсам.
Но это не доставляло мне неудобств.

Вдруг на вотсап упало сообщение.
От неё.
От Алены.
От моего большого страха.
И от моей большой обиды.
Я хотела смахнуть и удалить его, не слушая.
Но нажала на «пуск».
Под стук колес тихо зажурчал её голос:
«По правде говоря, ты никогда не была девочкой под вино. Ты так задела его, что я начала чувствовать себя второй…Знаешь, он часто и не помнил, кого @бал…Вот такой он мужик. Осеменитель.
Сказал мне однажды: есть разные породы животных, а есть - разные породы людей. Что он - не волк…Он - лев в прайде. И если мне что-то не нравится, я могу паковать колготки в чемоданы и п@здовать на все четыре стороны. Но я испугалась. И никуда не пошла. Потом было четверо детей…Десятки женщин…И, в конце концов, мне было проще ослепнуть, чем видеть его постоянные измены. Ты была единственной, которая не досталась ему, малышка Марго…И, я искренне надеюсь, что впредь не достанешься!
Потому что он - уничтожит тебя. Сначала - привяжет сердцем. А потом будет наказывать. Даст тебе понять, что ты ему в подметки не годишься!…Ты почувствуешь себя сраным, ни на что не способным куском говна. Господин Довлатов будет самоутверждаться за твой счет, показывая, что он - небожитель и король, а ты - обычная женщина. И ты настолько будешь привязана к нему бабками, красивой жизнью, брильянтами и прочим материальным говном, что у тебя никогда не хватит духу сказать: значит, так, мой прекрасный друг Владимир Николаевич, раз я полное дерьмо, а ты - п@здец какой крутой, то нам не по пути и я собираю манатки! Не нужно мне от тебя ни рубля, ни копейки. Пошел ты нах@й! Ты. Никогда. Не сможешь. Этого. Сделать! Поэтому, будучи абсолютно прекрасной женщиной, ты все же поверишь в то, что ты - куча дерьма…»

Голос закончился.
Тишина повисла вокруг.
Был лишь только ритмичный стук колес.
И редкий скрип вагона.

Мне вдруг стало так гадко от всего услышанного.
Я поняла, как я его романтизировала…
Что я сама его придумала таким…в своем воображении…
И что это может не иметь никакого отношения к действительности….
Мой дом…Один.
И это - Штефман!
Он и только он!
Пусть с ним нет драйва.
Страсти.
Но есть тринадцать лет брака.
Есть сын.
И пусть со временем из отношений уходит огонь, зато появляется чувство дома.
Как бы ни штормило…все равно порт приписки, родной, он один...И это…Мой. Берт….
Который всегда выбирал меня.
Который строил, а не разрушал.
Который любил, а не пользовал.
И что теперь?
Я одна, тут, в поезде…А может, и не одна. Может, беременна.
От этой нелепой, случайной…а может и не случайной связи..
А тот, кто по истине любит…Предан.
Растоптан.
На вешке, водку бухает.
И что остается?
Молиться…
Молиться, чтобы простил…

***
Я подъехала к шлагбауму.
Сквозь окно сторожевой будки было видно охранника: он сидел и крутил пальцами сигарету.
- Здравствуйте! Мне на остров нужно.
- Стоянка там! - кивнул дед в сторону длинной парковки у подножья горы.
- Я собираюсь жить тут.
- У кого?
- У Алины.
- Проезжай.
Шлагбаум открылся.
Я заехала на территорию.
По крутому серпантину поднялась вверх.
Моим временным домом стал небольшой коттедж на берегу реки Свияги.

Довлатов звонил каждый день.
Я не блокировала.
Но и не отвечала.
Он писал, что узнает, где я.
Что нам нужно поговорить.
Что я не имею права скрывать от него новость о своей беременности. Что это и его ребенок…
Хотя пока и не было никакого ребенка…
Для теста было рано.
Но я прислушивалась к любому изменению в своем организме.
К каждому шороху.

Мои дни шли однообразно.
Утром - чай на веранде.
Прогулка по набережной.
Подъем вверх до скамейки под сосной у детского садика.
Там я продолжала книгу.
Потом пила кофе и шла в старинную деревянную церковь времен Ивана Грозного…
Могла сидеть там часами.
Опускалась на деревянную лавку, рядом с окном.
Закрывала глаза.
Слушала голоса.
Молитвы.
Экскурсоводов.
Тихие перешептывания.
Мелькали, сменяя друг друга, люди.
А я сидела и сидела.
Смотрители церкви уже знали меня.
И за спиной жалели…
Что могло привести сюда молодую девушку?…
Молодую.
Запутавшуюся.
Девушку?

Конечно. Любовь.

Дни бежали неумолимо.
Берт не звонил.
Ксюша не отвечала.
Замолчал и Довлатов.
Не было больше ни звонков.
Ни сообщений.
Ни писем.
Он пропал так же внезапно, как и тогда…
Из квартиры на 302-БИС.

Еще через неделю у меня пришли месячные.
А еще через две я опубликовала свою книгу на известном читательском ресурсе.
И много плакала в тот день.

Сын должен был вернуться с моря через пару дней.
И я хотела встретить его в аэропорту.
Боялась, что Берт будет препятствовать.
Снова звонила ему, Ксюше, сестрам.
Никто не отвечал.
Будто меня не существовало…
Тогда я просто собрала свои вещи.
Поблагодарила хозяйку.
Села в автомобиль и поехала в Казань.
У аэропорта встретилась с хозяином машины. Оплатила аренду.
Купила билет в Москву.
…Авиакомпания Эс севен айрлайнс…
….Пассажиры вылетающие рейсом UT 210 в Тюмень, приготовьте, пожалуйста, посадочные талоны и паспорта для посадки….
…Убедитесь, пожалуйста, что ваши ремни безопасности застегнуты и подтянуты по размеру….
Эти фразы мелькали одна за другой, то и дело вырывая меня из мыслей в реальность…
Я перечитывала свой роман.
Перечитывала комментарии и письма.
Мне кажется, я сделала что-то важное…
Что никогда бы не сделала…
Если бы не эти обстоятельства….

Самолет приземлился в Шереметьево вечером.
Я села в аэроэкспресс и отправилась в «Националь».
Сняла тот же номер.
Бросила красный чемодан у входа.
Он, как и тогда, много лет назад, устало поюхнулся у двери. А кеды полетели под банкетку.

Что делать?
Может съездить домой?
А если не остыл?
Не пустит….

Я надела короткое черное платье.
Босоножки.
И спустилась на первый этаж.
В бар.

Была среда.
Но кругом толпились люди.
Я села за стойку и попросила коньяка.

Сегодня ровно 5,5 недель.
С того дурацкого дня, как я оказалась в постели с ним….

- Добрый вечер. - услышала я у себя за спиной и обернулась.
На меня смотрел приятный высокий мужчина лет сорока.
- Добрый. - нехотя ответила я.
- Скучаете?
- Нет.
Он, видимо, не ожидал такого резкого ответа.
Просто присел рядом.
Я тяжело вздохнула:
- Слушайте…Я пришла сюда выпить конька, а не знакомиться с мужчинами…Мне нет до вас никакого дела…
Он удивленно пожал плечами и отошел.
Вот ты стерва, Марго!
Так и останешься одна.
Уже осталась….

Вдруг я заметила в толпе знакомый силуэт.
Он приближался.
Сердце мое заколотилось.
Сомнений не было. Это он!
В светлой рубашке в еле заметную голубую полоску.
В темно-синих джинсах.
В черных часах с кожаным ремешком.

Он.
Мой.
Штефман.

Берт устало облокотился на стойку, совершенно точно не замечая меня.
Бармен опустил перед ним запотевшую стопку водки.
Я набрала побольше воздуха в легкие и произнесла:
- Добрый вечер…
Он поднял на меня взволнованный ошалевший взгляд.
Застыл на секунду с рюмкой в руке.
И ответил:
- Добрый вечер…
- Марго. Очень приятно. - я протянула ему руку и улыбнулась.
- Берт. - он пожал её.
На его руке до сих пор было надето обручальное кольцо.
Ладонь была широкая. Крепкая. Знакомая. И влажная от волнения.
- Вы один? - спросила я, чуть не задыхаясь от счастья.
- Да. А вы? - он опрокинул холодную стопку в рот.
- И я…
- Вы живете в этом отеле? - продолжил он.
- Снимаю номер…
- Поднимемся?
Я еле заметно кивнула.
Подошла к нему.
Взяла за руку.
И мы пошли к лифту.
Парень, который пытался познакомиться со мной десятью минутами ранее, проводил нас удивленным взглядом.

Мы молча поднялись в мой номер.
И как только дверь за нами захлопнулась…
Штефман прижал меня телом к стене…и громко, страстно зашептал на ухо:
- Я все эти 1,5 месяца спать не мог…и не спал толком…без тебя не мог заснуть…Я бухал, я курил…пытался забыться…Нет, Марго! Ничего не выходит…Я на женщин других смотреть не могу - воротит! Тебя одну хочу. Скажи, у тебя ведь никого не было? Не было других мужчин за это время? Честно скажи! Не ври! - он отодвинул волосы от моего уха и прижался к нему горячими мягкими губами.
- Не было, Берт…Клянусь! - пролепетала я.
- Ты магнит, Марго…Меня ни одна не возбуждает…Я в клубы ходил….хотел выцепить…молодую, горячую…Чтобы отомстить…ни на одну не стоит . На тебя только, бл@ть…с полпинка…увидел тебя…и все…
Он прижимал л меня к стене еще крепче. Еще бескомпромисснее.
Я обхватила его плечи руками.
Губы.
Горячие.
По ключицам.
По подбородку.
Не брился. Щетину чувствую.
Не вижу её в темноте.
Но колется…
Целует.
Жадно. Очень.
На шее у него повисла.
Он подхватил и понес в кровать.
Повалил.
Через секунду чувствую на себе вес его тела.
Знакомый запах итальянского парфюма.
Ухоженной кожи…
Хочу рубашку с него сорвать.
Уткнуться носом.
В волосатую широкую грудь.
Сильные знакомые пальцы уже пробираются под платье и стаскивают с меня белье.
- Берт, дай мне в рот…я соскучилась….- шепчу я.
Он тяжело и возбужденно задышал. Встал. Расстегнул ширинку. Я медленно сползла с кровати на пол, прямо на колени, подползла к нему и встала на четвереньки.
Облизывала кончик.
Скользила языком.
Заставляя мужа стонать. Закатывать глаза.
Не было никаких сомнений. Он был один все это время. И сейчас изнемогал от желания.
Я притормозила... Хотя так не хотелось отрываться от его крепкого мускулистого чл@на.
— Пожалуйста... Марго... — умоляюще шептал он, - Хочу еще….Он прижимал меня губами к себе, желая вновь проникнуть в мой теплый влажный рот.
- Тссс!.. Ты же знаешь…Берт…не люблю спешить. 
Я оторвала от него размазанные по лицу опухшие губы. И поднялась с колен.
Хотела подтолкнуть к кровати.
Но он резко развернул меня.
И опустил на постель первым.
На колени.
Грубо задрал юбку.
И бесцеремонно протолкнулся в меня.
Я вскрикнула.
От неожиданности.
И от предвкушения.
Знала, что выпорет меня.
Я обернулась.
В его глазах играло нестерпимое желание…гнев…боль…
Я надевалась на него глубже.
Прижамаясь всем телом…
Он начал двигаться.
Быстро.
Крепко.
Мужские ладони тут же ухватили мои бедра, сжимая... удерживая...
Только он мог мной владеть.
Было мокро.
Пошло.
Грубо.
Я кричала.
Выгибалась.
— Какая же ты...с@чка! - шептал он. А потом вдруг резко остановился.
Лег на спину.
И затащил меня сверху.
Рубашка была расстегнута.
Он дышал часто.
Его крепкая волосатая грудь то и дело вздымалась.
Одной рукой он приподнял мои бедра и засунул вновь.
Я шумно задышала с жаром. Стремилась к основанию. И скользила вверх до кончика…
Он ловил. Захватывал в плен сильных рук. Показывал, кто тут главный. Даже не смотря на то, что я была сверху.
Покусывал соски. Метил, плотно захватывая губами шею, наверняка оставляя засосы…. Обладал. Доказывал, что настоящий мужик. Самец. Завоевывал. Доводил до точки кипения. Оттягивал мой оргазм, заставляя умолять его об этом.
И я умоляла.
Глазами.
Движениями.
Телом.
Шепотом.
- Соскучилась, малышка? - он нежно целовал меня в ушную раковину.
- Безумно…Люблю тебя…
- И я…Марго…люблю тебя до сумасшествия…
- ... Да!.. Еще!!! — стонала я на всю комнату…
- Ты! Моя!
Еще один рывок.
И я с криком сокращалась на нем.
- Как ты пульсируешь…с ума сойти…
- Берт….
Я потихоньку приходила в себя.
Прижавшись к родной мужской груди.
Он нежно обнимал меня, давая время успокоиться…чтобы продолжить…уже для себя.
А потом повернул на бок.
И владел снова.
До конца…
Потом мы лежали поперек кровати в обнимку.
И я чувствовала….
Себя…
Самой счастливой женщиной на земле. В этих крепких родных руках.
Я утыкалась в него носом.
А он губами - в мою макушку.
Я просила у него прощения.
А он молчал.
И целовал.
По всему телу…

Когда я проснулась утром, Берт стоял у окна и застегивал манжеты рубашки.
Я улыбнулась ему, потягиваясь.
- Собирайся. Заедем позавтракать и в аэропорт. Сына встречать.
Я села на кровати и опустила ноги на пол.
Он подошел и сел рядом.
- Марго…
Я подняла на него взгляд.
Испугалась. Почувствовала неладное. По жестам. По интонации.
- Говори…- попросила я, а голос мой дрожал.
- Марго…мне нужно время. Я люблю тебя…но я не готов простить…
Я беззвучно заплакала.
Надежда на продолжение этого брака вдруг рухнула снова.
Нет.
Я не могу!
Так на могу!
- Берт!
Он взглянул на меня.
Он был раздавлен не меньше меня.
- Берт… Ты хочешь быть правым или счастливым? - с надрывом и слезами продолжила я, вспоминая слова тети Марины.
- У меня есть принципы.
- Да кому нах@й нужны твои принципы! - я оттолкнула его и встала с кровати.
- В этой ситуации виноват не я. Ты! Марго!!
- Я. Но я была пьяна. Я искренне раскаиваюсь…а ты…Ты готов разрушить все ради тупых принципов!
- Ты разрушила все! Не я!
- У тебя два часа на раздумья, Берт! Встретимся в аэропорту!
Я натянула вчерашнее платье. Вытащила из чемодана рубашку. Накинула сверху. Залезла в сандали. И вышла из номера.

***
Нервно приземляюсь за столик аэропортовского кафе, заказываю капучино и фреш. Как тогда.
Опасаясь, смотрю на часы.
Уже начало первого.
В Шереметьево как всегда приятная суета.
До встречи с сыном минут 15.
Залпом выпиваю кофе.
Делаю глоток фреша.
Трясёт.
От ожидания.
От волнения.
Что там Берт решил?
А если заберет ребенка?
Но любит ведь.
Любит меня!

Встаю.
Иду к выходу в город.
Ищу глазами мужа.
Нет нигде.
Но вижу отца.
Приехал маму встречать.
Не хочу подходить.
Но он заметил уже.
Махнул рукой.
- Привет. - сказала я и опустила глаза.
- Привет. Ты одна?
- Нет. Берт сейчас подойдет.
Отец сложил руки на груди.
Мне всегда было так неуютно.
Так неловко в его обществе,
Хотелось смыться куда-нибудь.
Провалиться…
Бросаю взгляд на табло.
Рейс из Сочи прибыл уже.
Двери разъезжаются.
- Мама! - слышу я.
Бежит ко мне!
Счастливый.
Лохматый.
Загорелый.
Тянет ко мне тонкие ручки.
Обнимаю.
- Привет!
- Мам, я тебе подарок привез! Ракушку!
Обнимаю его крепко.
Чувствую спиной. Моего Берта.
Оборачиваюсь.
Действительно. Стоит сзади.
С трактором игрушечным и цветами.
- О! Фронтальный погрузчик! - восклицает радостно сын.
- Такой хотел? - Штефман опускается на корточки и помогает открыть коробку.
Мама ставит около меня детский смешной чемоданчик и говорит:
- Поедем с отцом. Устала.
Они с папой разворачиваются молча и идут к выходу из Шереметьево.

Берт сына одной рукой берет, второй подхватает его чемодан.
Тоже идут к выходу.

Я одна.
В растерянности.
Не знаю, что делать.
Как это воспринимать?
Уже слезы к глазам подступают.
Отчаянье.
Кричать хочется.
Стою.
В пол вросла.
Мимо люди.
Туда.
Сюда.
А Штефман с малышом удаляются.

Я закрываю глаза, сдерживаю себя…чтобы не разрыдаться.
- Марго! - вдруг кричит Берт. - Марго, ну ты идешь, нет?
- Мам! Идеи!
Улыбаюсь.
Реву.
Очищение.
Освобождение.
Счастье.
Такое.
Когда думал, что уже все.
Когда умер даже…
А потом вдруг воскрес.
Подбегаю к ним.
Беру сына с другой стороны за руку.
- Мам, ты чего плачешь?
- Я просто…очень…люблю вас!

Конец.
#неабрамович

Пы/сы ♥️

Спонсор счастливых финалов - аэропорт Шереметьево 😂
В Карусели Марго с утренним чаем на острове 😂
:
:
Я очень люблю вас!
Спасибо за поддержку.
За интерес!
За отклик!
Это невероятно.
Правда.

По этому роману я получила много личных писем.
Смеялась и плакала.

Я планировала выложить эту главу из аэропорта Шереметьево 🤣
Но что-то пошло не так.
И я дома - по ходу с гайморитом 😂
Но это мелочи 🙌
Главное, я закончила этот рассказ.
И, пожалуй, он будет первый к публикации.
Не Власов.

Возможно, я напишу фильм о фильме.

Пы Пы сы 🫶
Мы писали его вместе!
Вы - лучшие!