Созависимость в отношениях: как Марго справлялась с проблемами мужа

🖤Глава 14🖤

Соза-висимость

(18+)

«Лицом к лицу

Лица не увидать.

Большое видится на расстоянии.

Когда кипит морская гладь —

Корабль в плачевном состоянии…»

(«Письмо к женщине»

С.Есенин)

__

Семь пустых бутылок водки стояли восьмеркой на столе.

На кухне до сих пор держался запах перегара.

Я распахнула окна в доме.

Был август.

И летний воздух уже стал более прохладным.

Ветерок надувал легкие занавески.

В дверь позвонили.

Пришла Ксюша.

- Марго, что случилось? Я видела скорую у вашего дома.

- Штефману плохо стало.

- Пил?

- Я кивнула на стол.

- Уууу, Марго! Ты разгадала «знак бесконечность»? - пропела Ксюшка, осматривая натюрморт из пустых бутылок.

Я грустно улыбнулась.

Это было так ужасно.

Что даже смешно.

- За сколько он всё осилил?

- Трое суток. - тихо ответила я.

- Марго, слушай. Это уже серьезно. Давай подключим Андрея Борисовича.

- Куда?

- К решению проблемы! Ну чтоб в палату хорошую Берта определили! Куда его повезли?

- В кардиологичку.

- Может соседу нашему позвонить, Саньку?…

- Я не знаю…Какому Саньку?

- Ну, которому холодильник для шуб на прошлой неделе устанавливали.

- А зачем ему звонить?

- Он тоже пьянствует. Может, посоветует нарколога толкового.

- У нас есть доктор. Капельницы ставит.

- И не помогло?

- Да он не успел приехать. Плохо Штефману стало. Пришлось скорую вызвать.

- И они взяли бухого?

- Взяли. А куда им деваться...

- Марго, малышка, мне так жаль тебя. Ты еще совсем ребенок. А Берт так выкрутасничает. П@здюлей ему бы ввалить. Поговорю с ним.

- Поговори! - грустно кивнула я.

- Вызови помощницу по дому. Убрать тут все.

На кухне, действительно, был отвратительнейший бардак. Последнюю рюмку Берт выпить так и не смог - выплюнул на стол.

Пролил гранатовый сок. Наступил в него. Следы растащил по дому.

Ему привозили еду из ресторана.

Боксы валялись по полу.

Я смотрела на это всё. Отрешенно. Мне было все равно. Я устала.

- У нас больше нет помощницы. - еле слышно ответила я.

- Так была же вроде?...

- Была…

- А что случилось?

- Я нашла в шкафу у Берта её колготки и лифчик.

- Да ладно! Он что? На уборщицу залез? Грязная скотина!

- Да нет…Она подложила. Специально. Меня позлить. Сама потом призналась…

- Зачем?!

- Я ей не нравлюсь…Может, надеялась на что-то с Бертом.

- Вот сука! Берт её не прибил?

- Нет. Выгнал с позором.

- Давай я к тебе свою пришлю!

- Спасибо. Я сама уберу тут все.

Ксюша ушла. А я легла на диван, где обычно лежал мой муж. От простыни пахло спиртом.

Все началось в пятницу.

Появился его друг с бутылкой дорогущего коньяка.

Они жарили во дворе мясо.

К полуночи приятель поехал домой. А Берт поднялся в спальню.

Все это время я лежала на кровати. Слушала сквозь открытое окно, как они обсуждали бизнес.

Он прилег рядом со мной. И начал приставать.

Очень смело, не давая шансов сопротивляться.

Я была в одних трусиках и коротком топе.

Он прижал меня задом к себе.

Я почувствовала его каменный стояк.

Горячие руки пробирались под топ.

Берт начал грубо мять грудь.

Махом откинул мои волосы с шеи и стал целовать её, задевая щетиной.

Он знал, что я не способна перед таким устоять. Я вся покрывалась мурашками от этих похотливых ласк.

От Штефмана чуть пахло коньяком вперемешку с парфюмом. И дымом. Но он не был пьян.

Слегка навеселе.

Я понимала, что он хочет меня безумно.

И не остановится.

Возьмет.

- Берт, ты выпил…Я не буду…- неуверенно начала лепетать я, заигрывая с ним.

- Кого обманываешь?…вся мокрая уже. Ну-ка, иди сюда…- шептал он, поворачивая меня к себе лицом и уверенно подтаскивая грудью прямо к своему рту.

Как меня это заводило!

Его эта бескомпромиссная наглость.

Брал меня, когда хотел.

Мужик до мозга костей.

До дрожи во всём теле.

До невозможности дышать.

А если еще подразнить его?

Поломаться? Не давать?

Я осознавала, что дохожу до крайней степени женского возбуждения, представляя, как может быть жестко.

Что сейчас будет развратная порка.

Как тогда на 302-Бис с Довлатовым.

Где тот наказывал меня за Веника.

Я понимала, что Штефман сейчас сделает со мной похожее.

То, что позволял себе Вованд в постели, произвело на меня сильное впечатление.

Но я стеснялась предложить это мужу. Даже спустя полтора года брака.

Боялась показаться шл@хой.

Боялась, что начнет ревновать к прошлому.

Спросит, где я научилась такому бл@дству.

Стеснялась.

Знала, что Штефман пытался выяснить подробности про Довлатова.

И знала, что он выяснил.

Сам сказал, что пробил его через сбшников.

На мой вопрос - зачем, Берт ответил уклончиво:

- Интересно…И в целях безопасности, Марго! Я и тебя пробивал.

Но мне показалось, он узнал что-то такое, что ему не понравилось.

Может быть, про жену, пятерых детей и внучку?

А может, что Довлатов был в разы состоятельнее.

Или что-то плохое…

Но я не стала лезть к Штефману с вопросами.

Это было бы странно - уточнять у мужа про бывшего любовника.

И вот сейчас, с поддатым Бертом в постели, я решила, что пора попросить о том, чего так сильно хочу…

- Милый…- начала шептать я - поставь меня на колени…И тр@хни жестко!

Взгляд его стал диким от возбуждения.

Он слез с меня, потом с кровати.

Встал и с силой подтянул за бедра к краю.

Одним движением опустил меня перед собой на четвереньки.

Я замерла в ожидании.

И вот они.

Эти забытые, но такие знакомые ощущения…

Полного погружения.

И порки.

Берт бился об меня со всей силы, страстно.

Я стонала, как сучка.

Мы даже забили на то, что не предохранялись, что было настежь открыто окно

Ночь.

Тишина.

Нас могли слышать соседи.

- Берт, окно! - задыхалась я.

- Пох@й, пусть завидуют. Ты чума, Марго….

Мне безумно понравилось то, что произошло между нами в ту ночь….И я хотела еще.

Мы начинали снова и снова.

Чтобы ласкать друг друга. Чувствовать друг друга.

Растворяться друг в друге.

Я даже не злилась на него за этот коньяк.

Да он и не пил. Не хотел. Лежал рядом.

Мне было так тепло от осознания того, что он смог остановиться.

Сам.

Значит, действительно, все хорошо. Он может себя контролировать.

Как же я ошибалась…

Утром меня разбудил Розенбаум.

Он пел, кажется, на кухне.

Из колонки.

Вместе с Бертом.

Я спустилась.

«Я хотел бы подарить тебе песню,

Но сегодня это вряд ли возможно.

Но слов таких я не знаю чудесных,

Всё в сравнении с тобою - ничтожно»

- Марго! Милая! Ау... Заблудился в тёмном лесу я……- Штефман сидел в белых боксерах за столом, сильно поддатый.

Улыбался.

- Будешь? - протянул он мне стопку.

- Нет. - отодвинула я ее рукой и села напротив.

- Ты мне такую @блю страстную устроила ночью. А я и не знал, как ты умеешь, Марго! Я ведь сейчас еще захочу.

- Зачем ты пьешь опять? - строго спросила я.

- Не начинай! Хорошо мне! Расслабляюсь. Водка дорогая. Мягенькая. Проваливается хорошо!

- Это никогда не кончится! - я резко встала и с грохотом отодвинула от себя стул.

Он заскрежетал ножками о плитку.

- Ты куда? - крикнул мне Штефман.

- Погулять.

- Марго!

- Что?

- А где тр@хаться так научилась? Твой итальянский дед извращенец дал мастер-класс?

Я вернулась на кухню. Сверкнула глазами. Видела, что его колбасит от этой мысли.

Он пытался всегда сохранять самообладание.

Говорил, что прошлое в прошлом.

Что не ревнует.

Но как выпивал - всё вылезало наружу.

- Штефман. Ты меня всему научил! Ты талантливый практик и теоретик. - ответила ему я.

- Сюда иди!

Я подошла, скрестив руки на груди.

- За водочкой сгоняешь, малышка? Я буду щедрым.

- Хватит!

- Ну 1 бутылка. И баиньки...

- Только одна!

- Да. Переведи себе денег, сколько нужно. За доставку.

- Прям сколько хочу?

- Да.

- Хочу пятьдесят.

- Ну, Марго…ты на боинге мне что ли эту бутылку привезешь?

- Как хочешь, Штефман.

- Ладно. Переводи полтос. Скоро мне и бухать будет не на что. Дорого выходит.

- Я скоро приду.

- Давай.

Я сгоняла в Винотеку.

Взяла ему бутылку водки.

Пришла домой и поставила на стол.

- Обожаю тебя.

- Я по магазинам, Берт.

- Хорошо.

Я вышла во двор.

И услышала музыку.

У соседей была какая-то тусовка.

Я решила посмотреть.

Пела Максим.

«И, надо же… Теряю, снова нахожу, бросаюсь солью.

Девочке с глазами солнца, как летать?»

Ворота были настежь открыты. Бегали какие-то дети.

Я заметила Ксюшу.

А она - меня.

- О, Марго! Иди сюда! - махнула мне рукой Блондинка.

- Привет.

- Привет, милая! Тут детский день рождения. Привела мелкого. А ты куда? - спросила она.

- По магазинам.

- А Берт?

Я легонько щелкнула себя по шее, показывая жестом, что он выпивает.

Ксюша а сочувствием кивнула и хотела еще что-то спросить.

Но вдруг ко мне подошел молодой высокий парень.

Уставился нагло и спросил, повторяя строчку из песни Максим:

- «Девочка с глазами солнца, как летать?» - и улыбался.

Я ничего не ответила.

За меня всё сказала Ксюша.

- Миша, эта девушка замужем.

- А кто у нас муж? Волшебник? - расхохотался он.

- Штефман. - ответила Блондинка.

- Аааа. Ты, значит, новая жена Штефмана? Раза в 2 младше? Боюсь представить, сколько будет следующей!

- Миша!! - одернула его Ксю, а потом обратилась ко мне:

- Прости его Марго. У юноши прет максимализм.

- Ничего. Понимаю. - пожала плечами я.

- Значит, Марго Штефман…- осмотрел он меня с ног до головы.

- Очень приятно, Михаил. - ответила я, а потом обратилась к Ксюше - Ладно, пойду. Дела.

Он проводил меня похабным взглядом. И мне показалось, что мысленно уже раздел…

И все остальное…

На Штефманских пьянках я нехило зарабатывала. Извлекала выгоду из ситуации.

Да, мне было противно.

Но когда он предлагал деньги, я не могла отказаться.

Брала.

Он аргументировал следующим:

- Марго, я хочу, чтобы всем было хорошо. Мне - с выпивкой. Тебе - с обновками.

Получается, тренировал меня?

Вырабатывая вот этот, с@ка, гребаный условный рефлекс.

Как у собачки Павлова - слюна начинала выделяться на удар метронома. А у меня - пьянка начинала ассоциироваться с щедрым поощрением.

Я накупила себе дорогущей обуви.

И ободков для волос.

С бусинами.

Мне очень нравились такие.

Это был мой стиль.

Высокие каблуки.

Короткое платье, желательно с рукавом, оголяющим плечи.

Ободок на волосы.

И Шанель Гардения.

Берт обожал эти духи.

Кайфовал, вдыхая меня.

Отрезанные после Давлатова волосы, потихоньку отрастали.

И я превратилась в брюнетку.

Решила стать ей в марте.

Помню было 6 или 7 число. Перед праздником.

Штефман снова набухался вдрезину.

И дал мне денег.

Недолго думая, я записалась к парикмахерше, к которой ходила добрая половина Девятой вешки.

Был теплый, солнечный, плюсовой март.

Около 4 часов вечера.

На улице светло и повсюду пахло капелью и мимозой.

В некоторых местах тротуары растаяли до асфальта.

Я шла в красивых замшевых сапогах и короткой юбке, стучала каблуками. Новые каштановые волосы, вкусно пахли после окрашивания и подпрыгивали в такт.

Мужчины оборачивались на меня. Или на мои ноги…

И я ощущала себя самой прекрасной девушкой на земле.

Я была счастлива.

Я редко чувствовала себя так.

Я вспомнила об этом снова.

Возвращаясь в дом, пропахший перегаром.

Штефман спал.

Я зашла на кухню. И поняла, что моя бутылка водки была далеко не последней.

Ему кто-то привез еще пару.

- Берт! - громко крикнула я.

Он испуганно очнулся.

- Что?! Что случилось?

- Ты же мне обещал! Откуда взялись еще два пузыря?!

- Попросил сотрудника привезти. Мне надо выспаться. Марго. Милая. Не бухти.

Я подлетела к столу. Схватила открытую бутылку, подошла к нему и плеснула в лицо!

- На! Подавись! - кричала я.

- Ты сдурела?! Ты чего творишь? - возмутился он, протирая глаза.

Я рванула от него к раковине.

И начала выливать водку туда:

- Я тебя ненавижу! Урод! Пьянь!

Струя громко булькала в канализацию.

Он подскочил ко мне и больно схватил за руку.

- Ты, Марго, на кого рот разявила?! Ты что себе позволяешь?! Смелая стала? Я сейчас твой пыл поубавлю!

Он скрутил меня.

Выхватил бутылку из рук.

Опустил её с грохотом на столешницу. Силой потащил меня куда-то.

Мне было страшно.

Он вытолкал меня в коридор.

Посмотрел в глаза.

Они пылали от гнева.

Замахнулся.

И ударил по лицу.

Я ахнула.

Не ожидала.

Щека горела.

Пылала.

Будто бы её обдало жаром.

Я схватила сумочку и выскочила из дома.

Сердце колотилось.

Я судорожно соображала, что делать.

Я не могу вернуться обратно.

Он ударил меня. Поднял руку!

Зачем я полезла?…

Знаю же…

Нельзя!

Не вернусь.

Ни за что!

Поехала в гостиницу.

Я сняла номер.

Лежала там.

Плакала.

Жалела себя.

Думала, как уйти.

Куда.

Все!

Это было последней каплей!

Я больше не буду с ним.

Со мной нельзя так.

Штефман позвонил следующим вечером.

Я не взяла.

Но он звонил еще и еще.

- Алло. - холодно ответила я.

- Марго, ты где?

- Какое тебе дело?

- Марго, мне плохо. Вызови Игоря Анатольевича, пожалуйста. Я сейчас сдохну.

Я сбросила его.

И набрала наркологу. Попросила приехать.

Берт звонил снова.

- Марго! Вернись домой. Ты нужна мне. Мне очень плохо.

Я спустилась на ресепшен.

Оплатила номер.

И поехала домой.

Штефман лежал на диване.

Тяжело дышал.

Я еще не видела его таким, испугалась.

Он взял меня за руку и крепко сжал.

- Марго. Скорую вызывай…

Я стала набирать номер.

Нервничала.

- Где ты была? Какой сегодня день?

- Воскресенье. Я была в гостинице.

- Почему ты там была?

- Ты не помнишь ничего?

- Нет…Я тебя обидел?

- Ты меня ударил.

Он в ужасе взглянул на меня.

Был перепуган.

- Как ударил?! Я не помню ничего…

- Берт. Все. Хватит. Замолчи.

Вскоре приехали врачи.

Забрали его.

Сердечный приступ.

Но он вернулся ночью. Штефмана отпустили.

Угрозы жизни не было.

Игорь Анатольевич приехал, прокапал его.

И когда Берт уснул, сказал мне.

- Марго, к лучшему, что он так жестко прочувствовал последствия попойки. Я понимаю, что это звучит грубо. Но! Ты, как созависимая, постоянно пытаешься подстелить ему соломку, лишая его тем самым всех прелестей интоксикации…Думаю, после этого случая, он надолго забудет про алкоголь.

Так и случилось.

В этот раз Штефман отходил очень тяжело. И долго.

Следующим вечером мы были приглашены на ужин к моим родителям. Собирались родственники.

Но Берт отходил.

И, конечно, не смог никуда идти.

Я сказала всем, что он заболел.

Надела новые туфли.

Ободок.

Платье.

Чувствовала, как он смотрит на меня.

Что ревнует.

Бесится.

- Ты такая красивая…В платье этом…на шпильках…- сказал он. - Любимая, прости. Я не переживу, если ты уйдешь от меня.

Я ничего не отвечала.

Злилась до сих пор.

Устала от него.

- Там говяжий бульон на плите. Поешь! - небрежно бросила я и вышла за дверь.

За столом собрались мама, тетя Лера и крестная.

Я сидела рядом.

Абсолютно чужая.

В бриллиантах.

Меня рассматривали.

И расспрашивали о том, как живется со Штефманом.

Я отвечала дежурными фразами.

Что все хорошо.

Что мы любим друг друга.

И, кажется, они верили…

Но вдруг тетя Лера с сочувствием посмотрела на меня и спросила:

- Марго, ну ведь ты всегда можешь уйти от него, если тебе что-то не понравится, правда?

Своим вопросом она будто загнала меня в тупик.

Задела душу.

Я не знала, что сказать.

Почему она спросила об этом?

Чувствует что-то?

Я улыбнулась, но как-то через силу и кивнула:

- Конечно!

Когда я вышла от них, мне было так погано. Как никогда.

Я не знала, что делать..

С кем поговорить…

С Ксюшей?…Она ничего нового не скажет.

И тут я вспомнила про тетю Марину.

Мне было неловко.

Неудобно.

Беспокоить её.

Но так отвратительно…

Так тяжело.

Что я открыла почту и написала:

Марина, пожалуйста, поговорите со мной. Мне плохо.

Она перезвонила через 5 минут.

- Здравствуй, Марго.

- Здравствуйте.

- Я тебя слушаю. Что случилось?

- Можно ли морально устать от мужа? Это нормально? - грустно пролепетала я.

- Можно ли устать постоянно катаясь на велике, Марго? - услышала я в ответ.

- Причем тут велик?…

- При том, что можно устать от чего угодно. Быть замужем - не значит быть пришитым. Устала. Дай себе перерыв.

- Он пьёт. Сильно.

- Это его выбор. Если тебе плохо - уходи. Что мешает? Вы - сиамские близнецы?!

- Я хочу уйти…Но куда? У меня нет квартиры. Он порой как стена - непробиваемый! Не слушает меня, не ценит.

- А ты его ценишь, Марго?…Ровно на стоимость квартиры?

- Зачем вы так?

- Я хочу, чтобы ты начала думать! Анализировать. Это не сложно. Просто этому нужно научиться…точно так же, как ходить или плавать…

- Анализировать?…Я постоянно анализирую…Как понять этого мужика…Что ему надо…

- Очень просто понять. Мужики обычно делают, что хотят. И говорят, что думают. Но тебе не нравится этот сценарий - и ты начинаешь накручивать и усложнять, пытаться силой загнать его в рамки своих ожиданий.

- Пожалуй…

- Твой муж - не дрессированный шимпанзе. Не биомасса. И не банкомат. Он человек. Личность. И не обязан жить тем, чтобы удовлетворять твои хотелки и оправдывать твои ожидания.

- Но я хочу счастья!

- Мужики, Марго, не приносят счастья. Это самообман. Они приходят к счастливым…

- Но с Довлатовым я была счастлива.

- Это тот фраер с бриллиантом?

- Он… моя первая любовь! И, кажется, единственная…Я пытаюсь себя убедить, что люблю мужа..Но…

- Первая любовь - это гормональный взрыв, Марго. До любви надо доживать. Это не сопли в сахаре. И не страстный секс по ночам. Это ответственность. Любить значит делиться. Ты умеешь делиться чем-то кроме своих претензий?

- Это не претензии! Это правда! Он ведь - пьяница! Почему он не хочет слушать правду? Берт совсем не слышит меня.

- На кой х@р ему твоя правда, Марго? У него своя.

- Ну а как же? Правда всегда одна.

- Да. Но у каждого своя. Ты не правду ему хочешь высказать, а свои обиды. Смысл? Чтобы еще раз - подраться? Повторяю: если тебе с мужем плохо - уходи. Лучше хреновый конец, чем бесконечная хрень. Но ты продолжаешь упорно выторговывать там что-то. Ты - челночница Марго?

Я замолчала. Бесшумно дышала в трубку. Такие простые слова, но как раскатали меня.

- Ты тут? - спросила Марина.

- Тут…я пытаюсь переварить, что вы сказали.

- На осознание нужно время.

- Тогда…как правильно вести себя при скандале?

- Свалить, Марго. Тогда и скандалить будет не с кем.

- А куда бежать? Если бежать - некуда.

- Не бежать. Правда, просто? И от себя не убежишь. Чувствуешь - назревает скандал, уйди погулять или в другую комнату. Почитай. Посмотри кино. Займись собой, в конце концов. Все лучше, чем бесконечные терки.

- Есть еще одна проблема.

- Какая?

- Я не люблю его дочь.

- Ты не обязана любить чужих детей, Марго.

- Она постоянно говорит, что мама красивее…и добрее..

- Для ребенка мама - всегда лучшая! Это естественно и правильно. Глупо обижаться на это. Ты сама как ребенок.

- Я начинаю себя сравнивать с его бывшей женой…Как перестать?

- Резко. Она бывшая. Тебе этого не достаточно? Или ты стремишься на её место?

Я тяжело вздохнула.

- И как мне себя вести с его дочерью?

- Я скажу, но тебе не понравится.

- Скажите.

- Так, как бы ты хотела, чтобы другие вели себя с тобой.

Я расплакалась.

Рыдала в трубку.

Будто меня прорвало.

- Марго, поплачь, это полезно. Выплесни говно, умойся.и подумай над тем, что я сказала. Извини, если грубо. Но так лучше дойдет. И помни - у каждого действия - есть последствия. И должна быть цель…Если ты хочешь сохранить свой брак - то пойми, зачем.

- Спасибо! Вы сейчас за 5 минут дали мне ответы, которые я искала год.

- Ты еще очень молодая. Это естественно. Целую тебя, Марго. И помни - вперед на мины. Награды позже.

Я вернулась домой.

Скинула неудобные туфли в коридоре.

Штефман спал.

Я тихонько зашла в его комнату.

Приоткрыла окно.

Села на кресло.

Закинула ноги на кровать.

Смотрела на него.

Бледного.

Потерянного.

Уставшего.

И вспомнила слова Довлатова.

«Марго, если не можешь изменить ситуацию - измени свое отношения к ней!».

#неАбрамович

Пы/сы ♥️

Я нашла те самые ободки)

Выложу в комменты.

У кого были такие? 🙃