Пустая дорога. 5 утра. Привет от водителя Татры, который решил, что снег - не помеха, если в душе ты Шумахер. Получите свою груду железа не на ходу и распишитесь.
Где в таких случаях черпают философское спосойствие? У меня все внутри клокочет просто сейчас. А если бы не успели вывернуть из-под нее? Дышу, успокоиться пытаюсь, но ничего не получается. Хочется водителя встряхнуть и спросить:"Какого черта ты творишь, бро? Ты не понимаешь, что будь поток машин плотнее чуть, чуть реакция второго водителя медленнее, да любое "чуть" и ты бы похоронил тут людей из-за своей спешки куда-то?!".
П.сы. С возвращением, дергающийся глаз, я не скучала.