Голоса не рождённых.
По ту сторону облаков:
— Какие же пушистые сегодня облака-то!
Вот только далеко они — им не подняться к Раю…
Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты.
Эх, жаль — не стал я лётчиком,
как дед мечтал, летая…

— А я не стал писателем…
— А я не стал судьёю…
— А мне не быть актрисою —
красивою, как мама…
— Ты называешь «мамою»?
Она с тобой — такое!!!
— Я с ней всё время рядышком,
и злости нет ни грамма.
— А я свою не «трогаю»…
Забыла всё — и чЁрт с ней!
— О нет!
Моя — всё кается… бедняжка, плачет в Храме.
Причины были, видимо…
Отец заставил — чёрствый…
Мне б плоть хоть на минуточку,
чтоб лишь прижаться к маме.
— А я «хожу» за братиком —
малыш такой забавный,
Весь конопатый, рыженький —
Антошка «тили-тили»…
И всё ему прощается…
Сейчас он в доме — главный…
Какой велосипед ему недавно подарили!
— А у моих родителей детей уже не будет…
Теперь вместо меня у них красивая собака…
А чем я хуже?
Странные они, наверно, люди…
Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал…

— Смотрите, у нас новенький —
ревёт, как все — вначале…
Ну что ты?
Тише, миленький,
не принятый землёю…
— Забудешь…
Успокоишься…
— Меня на части рвали!
Ах, больно-то как, Господи!
— Мы все прошли такое.
Нас всех когда-то предали,
зарыв Любовь в могилу,
За то, что мы — не вовремя…
случайно…
да не в строчку…
Неужто на земле для нас
местечка б не хватило?
Глотка водицы,
солнышка,
да хлебушка кусочка…