Весь день крутится Римма Козакова.
Вот женщина, легко, не горбясь,
идёт и леденец грызёт.
Живот, округлый, словно глобус,
по гулким улицам несёт.
Ещё невнятен, не понятен
тот мир, прозрачный как стекло,
где каждое из белых пятен,
как зайчик солнечный, светло.
Но очертания всё резче,
покров прозрачный отнят, снят.
Толпятся страны, бьются речки,
и горы горизонт теснят.
И женщина ступает мягче,
всё осторожней, всё трудней.
И шар земной звенит, как мячик
и прогибается под ней.