Ты держишь на руках младшего.
Он крохотный, беззащитный, он нуждается в тебе каждую секунду.
Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
А рядом стоит старший.
Она смотрит на тебя.
Ждет.
Ждет, что ты повернешься к ней. Что снова будешь её мамой - той самой, что читала книги перед сном, играла в куклы, строила башни, бесконечно смеялась её шуткам.
Но ты не поворачиваешься.
Ты слышишь её голос, но руки заняты. Ты видишь её глаза, но укачиваешь младшего.
Ты говоришь: «Доченька, подожди, мама скоро»...