Когда на улице хмуро и тяжело, в каком-то окне всегда найдешь свет.

И неважно, что наверху грозовые тучи, а провода перерезают небо, как чужие границы. Важно, что за этими серыми плитами, за этим бетоном, который мы сами же и возвели, бьется своя жизнь.

Там, за отражением неба в стекле, сейчас кто-то ставит чайник, кто-то читает книгу, а кто-то молча целует спящего ребенка, а кто-то и вовсе дклает нового человека.

Мы привыкли думать, что этот мир огромен и холоден. Но в нем всегда есть тот, кто зажег свет не для того, чтобы разогнать тьму улицы, а просто чтобы другой знал - его ждали. И дождались. Надоело.