Вкус деревенского детства: воспоминания о гороховом поле

Солнце палило нещадно, воздух дрожал над полями, и казалось, что даже ветер ленился шевелиться. Мы, ватага деревенских ребят, прятались в тени стога, шептались и строили планы. Колхозное поле с горохом манило — зелёные стручки так и просились в руки, а сладкий запах лета кружил голову.

— Тихо! — шипел Ванька, самый отчаянный из нас. — Если бригадир увидит — живьём не уйдём!

Мы крались, пригибаясь к земле, будто настоящие разведчики. Трава колола голые ноги, где-то рядом стрекотали кузнечики, а сердце стучало так громко, что, казалось, его слышно за километр. Дошли до края поля — и тут началось настоящее веселье. Рвали стручки, щёлкали их, высыпали горошины прямо в рот. Они были прохладные, сочные, сладковатые — совсем не такие, как дома.

— Ещё, ещё! — кричал Петька, набивая карманы.

Но счастье длилось недолго. Где-то вдалеке послышался грубый окрик, залаяла собака. Мы замерли на секунду — а потом бросились врассыпную, хохоча и спотыкаясь. Кто-то выронил сорванный пучок стеблей, кто-то потерял кепку, но главное — успели унести ноги.

За околицей, отдышавшись, мы снова смеялись до слёз, делили оставшийся горох и клялись, что больше ни-ни.Но уже на следующий день всё повторялось: поле, стручки, азарт, погоня… И каждый раз это было маленькое приключение, из тех, что остаются в памяти навсегда.

А вечером, когда солнце садилось за крыши домов, мы сидели на завалинке, сытые и счастливые, и чувствовали,как на губах ещё держится вкус того самого колхозного гороха — вкус настоящего деревенского детства.🫛🫛🫛