Первая глава моего произведения: Чай и русалка

Всем привет!

Решила попробовать писать сюда свои произведения)

Есть начатое произведение, которое, надеюсь, вас затянет. Вот первая глава:

Чай. Что может быть лучше горячего ароматного чая из любимой кружки по утрам? И вот я тоже не знаю. Для меня чаепитие - это полноценный ритуал, во время которого не должно быть рядом абсолютно никого. Только я и чай. На моей кухне два настенных шкафа полностью забит разными сортами чая, что-то новое, что-то я пью уже долгие годы.

Вот мои самые любимые: Сенча, Дянь Хун, Ци Мэнь Хун Ча и другие.

Сегодня мой выбор пал на Матча. Чтобы его приготовить, Я сначала прогреваю чашу, то есть ополаскиваю ее горячей водой и вытираю насухо. Так лучше раскроется вкус. Раньше эта чаша принадлежала моему отцу. Теперь я пью чай только из нее.

Просеиваю матчу через сито прямо в чашу, чтобы не было комочков, так как это порошок. Сито немного постукивает по чаше, руки немного трясет с утра.

Вливаю около тридцати миллилитров слегка горячей воды, но вы можете налить любую необходимую вам температуру, но не прям кипяток, иначе чай станет горьким и потеряет весь вкус, и взбиваю венчиком зигзагообразными движениями. Боже, этот аромат разбежался по кухне.

Как только масса становится однородная и без комочков, доливаю оставшуюся воду. Я наливаю ещё около пятидесяти миллилитров и взбиваю снова венчиком до тех пор, пока не появится пенка. Чай готов. Его нужно пить сразу: так лучше раскрывается вкус и сохраняется аромат.

Обхватив кружку ладонями отпиваю глоток чая, чувствую его аромат. Церемониальная матча отдает свежей зеленью, а на вкус как нежный белый шоколад.

На столе уже стоит тарелка с печеньем из рисовой муки. Мама приготовила вчера, пока была у меня в гостях. Сажусь за стол и смотрю в окно на озеро перед моим домом, воспоминания врываются в мою голову.

Мне было четырнадцать лет, когда это произошло. Папа выгуливал щенка Арчи. Был самый обычный день, но случилось то, из-за чего я его не забуду никогда. В тот день я увидела русалку, сидящую на берегу и напевающую какую-то странную мелодию. Отец подошёл к ней как будто под гипнозом и упал с мостика прямо в озеро. Рядом никого не было, а он не умел плавать. Так я потеряла его.

После этого случая я искала все про русалок, пыталась их найти, но так и не смогла. Сейчас мне уже двадцать восемь лет. Воспоминания мутнеют, и с каждым днём я все больше думаю о том, что все же мне это показалось, что отец подскользнулся, и в этом не виновата никакая русалка.

До сегодняшнего дня я продолжала так думать, пока снова не увидела эту же русалку. А может мне снова показалось...