Прости меня, сынок: история мамы двоих детей о материнской вине

Ты держишь на руках младшего ребёнка.

Он такой крошечный, беззащитный, и сейчас весь мир — это ты. Ты его кормишь, укачиваешь, носишь, прижимаешь к себе.

А рядом стоит он — старший.

Твой сын.

Он смотрит на тебя.

Ждёт.

Ждёт, когда ты посмотришь на него. Когда снова станешь той мамой, с которой он играл в машинки, строил гаражи из подушек, смеялся над пустяками и засыпал под твоё спокойное "я рядом".

Но ты не оборачиваешься.

Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты ловишь его взгляд, но укачиваешь младшего.

Ты говоришь: «Сынок, подожди немного, мама сейчас занята».

Но это "сейчас" всё не наступает.

И вот он уже сам берёт яблоко, сам убирает игрушки, сам себе говорит:

«Я уже взрослый».

А потом ты заходишь к нему ночью. Он спит.

Ты смотришь на его лицо - серьёзное, уже почти взрослое, но всё ещё родное, мальчишеское.

Ты проводишь рукой по его волосам, поправляешь одеяло и шепчешь:

«Прости меня... Прости, что не всегда рядом.

Прости за все мои "потом". Я вижу тебя. Я слышу тебя. И люблю тебя - так же сильно, как раньше.

Ты всегда будешь моим мальчиком».

Ты стоишь в темноте, и в груди щемит от боли.

Ты вспоминаешь, каким он был всего год назад - маленьким, требующим тебя каждую минуту.

А теперь — он вырос.

Стал сдержанным. Терпеливым. Независимым.

И самое обидное - он не жалуется.

Он просто ждет.

Ты ложишься рядом, обнимаешь его. Вдыхаешь его запах, чувствуешь тепло его тела - и понимаешь: он всё тот же, мой маленький сынок

Люблю до луны и обратно !