А живы и Цой, и Моцарт, и рыбка в банке. И этот сосед, что сто лет во дворе не видно. И этот котенок, в полоску, в помойном баке. И твой тамагочи. И твой пирожок с повидлом.

А живы Сальери, и Хой, и соседка Лида. И этот хомяк, что куда-то исчез однажды.

И вот ты жуешь свой живой пирожок с повидлом.

И тут понимаешь: живой или мертвый - каждый.

Ты жив и ты мертв. Ты сегодня, вчера, ты завтра. Ты Цой, ты Сальери, ты Моцарт, ты Хой, ты Лида. Ты свой пирожок с аппетитом доел на завтрак, оставив на скатерти капельки от повидла, и в них он живой - пирожок твой, и Хой, и Моцарт. И ты понимаешь, что смерти, вообще-то, нету.

И тут на подмостки выходит раздетым солнце. И света всё больше, всё больше и больше света.

Вот мертвые все. И тот твой пирожок с повидлом весь в плесени где-то совсем растворился в почве.

Вот в плеере Цой. Вот тебе уже всё обрыдло. И вот ты идешь и сражаешься с этой ночью. А ночь и не знает, что бьется в неравной битве. А ты и не знаешь, что ночь стопудов сильнее.

И вот ты поешь, и не знаешь, что то - молитва. И вот чем-то мёрзлым, а может быть, тёплым, веет.

И вдруг что-то теплое тычется носом в ногу. А это хомяк, что считался почившем всуе.

И свет освещает ярко твою дорогу.

Ведь ты понимаешь, что смерти не существует.

#мальвинаматрасова