Глава 4. Ева.

Алиса
Это все похоже на какие-то чертовски неправильные, но все же начинающиеся…отношения? Куда меня несет? Я рассталась с бывшим пару дней назад. Если бы я не пошла тогда в церковь, осталась бы дома, гоняла бы винил по кругу, курила в потолок. Ничего не было бы. А тут… Сам Бог послал, получается?

Вспоминаю темные глаза Марка, то, что происходило с нами за последние 48 часов, и понимаю, что дело тут вряд ли в Боге. Если только это не кара его и страшные испытания. Хмыкаю, довольная своими упадническими рассуждениями.

Все это очень похоже на книгу, забытую в вагоне электрички, которую я нашла и читаю. Темный детектив, где никто не останется счастливым в финале.

Мой мир как будто сужается до размеров этих отношений, которые еще даже не начались, но захватили с головой, утащили на дно так, что не вдохнуть. Понимаю, что мне необходимо свериться с реальностью и обсудить это с кем-то. У меня не так много близких подруг, но они, к счастью, есть. Звоню Еве - она всегда может вправить мне мозги - и мы договариваемся встретиться в нашей любимой винтажной кофейне.
**
Кафе пахло корицей и пылью, как старая книга. Мягкие кресла, облезлые абажуры, витрины с фарфором и пластинки, играющие слишком тихо — все это было как backroom в старой игре. Я сидела за угловым столиком и грела ладони об кружку с облупленной глазурью. Витражи ловили дневной свет и разбивали его на тусклые пятна на скатерти.

Ева опоздала, как всегда. Когда она вошла — длинный чёрный плащ, губы оттенка вина, — в кафе будто потянуло сквозняком.

— Ты выглядишь так, будто только что трахалась, и не до конца уверена, было ли это хорошо, — сказала она, не садясь.

— Садись уже, — буркнула я, пытаясь не улыбнуться.

Ева сбросила плащ на спинку кресла и рухнула напротив.

— Рассказывай. Только не делай это голосом школьницы, которая впервые потрогала член под дождём, и теперь думает, что это была судьба.

Я сглотнула. От её слов всегда было смешно и немного больно, но именно поэтому я и могла с ней говорить.

— Марк, — сказала я. — Мы встретились в церкви. Всё закрутилось как-то... неестественно быстро.
Ева вскинула бровь:
— В церкви? Ты?
— Я... просто зашла. И он там был. Смотрел, как будто знал меня. А потом — сообщения, странные разговоры. Он приехал. Всё случилось. Но не так, как я ожидала.

Она молчала, внимательно разглядывая меня. Люблю ее за то, что слушает любую чушь, которой мне хочется с ней поделиться. Я продолжила, и рассказывала ей все, чувствуя, как внутри опять сжимается:

— Он…Как будто знал, что именно со мной сработает. А потом — просто ушёл. После всего. Сказал, что мы скоро увидимся. И всё. - завершила я краткий пересказ последних двух дней.
Ева закурила. В этом кафе нельзя было курить, но на неё это правило не распространялось — она, кажется, знала всех барменов на этой улице. «Каждый твой друг по тусовке, если он тебя вспомнил» - говорила она.

— Это не он сработал с тобой, — сказала она, выдыхая в сторону окна. — Это ты позволила себе выключить голову. Ты давно этого хотела. Кого-то, кто посмотрит на тебя так, как ты сама себе не позволяешь. Сечешь, о чем я? Твоя тень.

— Но почему так странно? Почему он держит дистанцию? Будто всё под контролем — но не у меня.

Ева кивнула.
— Потому что ты в его сценарии. А не он — в твоем. Просто ты этого не осознаешь. Такие мужчины не контролируют — они предлагают. А ты хватаешь. Это твоя жажда, не его власть.

Я опустила взгляд. Пальцы дрожали.
— Я чувствую себя игрушкой. Глупой, возбужденной. И без силы воли совсем.
— Потому что ты снова поверила, что кто-то может заполнить твою пустоту. А он — просто зеркало. Он показывает тебе, как ты сама умеешь себя разрушать, — Ева потушила сигарету в чашке, не моргнув. — Но ты всё равно хочешь его, верно? Я кивнула.
— Конечно. Я думаю о нём постоянно. Я хочу его. И... мне страшно.
— Ну, теперь хотя бы не скучно, — фыркнула Ева. — Послушай. Если хочешь продолжать — продолжай. Только знай, что это не о любви. Это о власти. О боли. О твоей. И если ты выберешь эту игру — играй красиво. Или выйди, пока не поздно.

Я смотрела на неё. На её красоту, которая была в стиле «мне так похуй, что вы думаете, я знаю, что я красивая». На её пальцы, покрытые чернилами (она презирала компьютеры и печатала свою книгу сказок на печатной машинке). Ева сама давно жила в какой-то вечно затянутой драме, но всегда умела видеть чужую правду.

— Ты ведь сама тоже так любила, да? — спросила я тихо.
Она рассмеялась. Не весело.
— Может, так. А может, не так. Может, я вообще не любила. Но сейчас я просто научилась жить с этим, как с внутренним переломом, который больше не болит — но стоит сделать неосторожное движение…
— Ева.
— М?
— Спасибо.

Она только кивнула. И вдруг, не глядя на меня, сказала:
— Если он начнёт ломать — приходи. Я умею собирать по кусочкам. По крайней мере, других.

И мы замолчали. А за окном снег начал падать — лёгкий, нереальный, как будто кто-то хотел заново очистить этот город и нас с ним. Но нам с Евой это вряд ли поможет.

Книга здесь:

ссылка