Вчера прошлась по своим горячим следам в группе. Вспомнила, что писала. Что происходило у меня тогда.
Вспомнила мальчика который умер у одной из наших мамочек, Мироша, боже, это был исключительный случай, единственный в практике нашего хирурга.

Я уже чувствую, как мне становится легче.
Знаете , разговоры с самим собой, частые воспоминания, это не помогает отпустить.
Это погружает обратно, я часто плачу если начинаю рассказывать что то о том периоде. У меня очень тонкая душевная организация и это все на мне сказалось.

Но когда я пишу, я физически чувствую  как избавляюсь от груза воспоминаний и пережитого.
Я спускаюсь в свой подвал, и начинаю по тихоньку откалывать эти глыбы от заросших ими стен.
И выбрасываю одну за одной. И мне становится все легче и легче. Я снова чувствую себя невесомой.
Когда просто думаешь, ведёшь сам с собой эти беседы, рассуждаешь, ты просто жуешь жвачку. Потом вкус теряется и ты кладешь ее в карман, спустя неделю достаешь снова и жуешь пока не сведёт скулы.
Сейчас я будто раз за разом завершаю цикл. И очередная часть воспоминаний улетает куда то. Я перекладываю это на другой носитель и это больше не тяготит меня.

Мысли вслух.