каждый раз, когда я в пятницу вечером где-то ем, поблизости есть как минимум один стол, от которого доносится «блин, как же мне это надоело, он то пишет, то не пишет, то цветы пришлет, то занят месяц и не вспоминает даже, потом мы снова видимся почти целую неделю каждый день и это ощущается как лучшие дни в моей жизни, а потом все заново. мне что с этим мудаком делать? мне кроме него никто не нравится».
абсолютно каждый раз, без исключений.
одна и та же история, пересказанная разными словами и голосами.
так мило.
иногда хочется встать, подойти, и ласково сказать «милая, ты ему симпатична, но в глобальном плане ему наплевать и ему точно так же симпатичны еще человек 5. и есть еще где-то одна, ради которой он забудет про вас всех, если с ней что-то получится, но с ней скорее всего у него не получается, поэтому он возвращается к вам. у вас ничего никогда не выйдет, прости»
но разве она хочет это услышать?
думаю, нет, она хочет слышать очередное «родная, подожди, может еще одумается и прибежит» или «расклад показал, что у него точно есть чувства, надо только его окончательно привязать к себе и все будет ок»
поэтому я молча улыбаюсь и продолжаю есть.
пусть поживет в счастливых иллюзиях хотя бы лето, без них будет совсем скучно)