каждый раз, когда я в пятницу вечером где-то ем, поблизости есть как минимум один стол, от которого доносится «блин, как же мне это надоело, он то пишет, то не пишет, то цветы пришлет, то занят месяц и не вспоминает даже, потом мы снова видимся почти целую неделю каждый день и это ощущается как лучшие дни в моей жизни, а потом все заново. мне что с этим мудаком делать? мне кроме него никто не нравится».
абсолютно каждый раз, без исключений.
одна и та же история, пересказанная разными словами и г...