Марго уходит? Берт выгнал, а Довлатов зовёт? Что делать на Павелецком?

🖤Глава 25🖤
Девятый вал.
(18+)

«Знаешь, какой последний этап перед выходом на новый уровень?
Жизнь предложит тебе тот же самый сценарий, который когда-то сломал тебя, не забывай об этом, Марго!»
(Тётя Марина)
__

Луна была летней. И небо вокруг неё. И крыши вокруг него... И люди вокруг.
Я вяло тащила огромный красный чемодан по Павелецкому.
Странно.
Непривычно.
Тихо
….На вокзале было практически пусто.
Стук моих каблуков разлетался эхом по платформе, а рельсы в свете фонарей уходили вдаль, скрещиваясь, путаясь, разветвляясь и врезаясь, наконец, в семафор.

На этот раз моей остановкой послужил не ободранный столб.
А пустая неприглядная скамейка под куполом платформы.
Я села и достала рукопись, которую мне передал Он.
Я еще не знала, что меня ожидает, когда я её открою. Потеряюсь на несколько часов? Сменю имя?
Тело?
Узнаю то, что всегда было от меня скрыто?
Пожалуй!
Но мне не оставалось другого убежища…
Ровно час назад мой любимый муж, мой Штефман, выставил меня из дома, не дав даже толком собрать вещи.
Впрочем, толком, и не получилось бы.
Всё это время, пока я безразлично перекидывала первые попавшиеся тряпки с вешалок гардеробной в чемодан, я думала лишь о сыне…Как хорошо, что он не видит всего этого.

***
- Я все знаю, Марго…
- Что, всё? - неуверенным голосом уточнила я, вскочив с кровати отеля «Националь».
- Это не утверждение. Это вопрос. Я всё про тебя знаю? Ты больше ничего от меня не скрываешь? - переспросил он, как будто нарочно, с вопросительной интонацией, чтобы сбить с толку.
Я замолчала и не спешила с ответом.
Какая-то странная формулировка вопроса…
Как будто сажает на крючок.
Проверяет.
Испытывает.
Берет на понт.
- Берт…Ты протрезвел?
- Да.
- Ты помнишь, что выгнал меня из дома? Отказался от меня? На х@й послал?
- Помню…
- И?
- Что и?
- Где бумаги на развод подписать? - пошла я ва-банк.
Он тяжело вздохнул.
- Марго, вернись домой. Посидим. Поговорим. Решим.
- И ты так просто об этом говоришь?
- Ты моя жена. Зачем мне с тобой сложно говорить? Ты родной мне человек. Приезжай.

Я положила трубку.
Чего ждать от этого разговора?
Может, правда, шанс?
Забыть все.
С Бертом помириться.
И жить, как прежде…
Но будет ли как прежде? После всего того, что с Довлатовым было?
Страсть эта нечеловеческая…
Ведь еле сдержалась сегодня, чтобы не переспать с ним снова.
Как же можно, чтобы так к мужчине тянуло…
Думаю о нем…
И мысли эти отзываются в глубине моего сердца. Замирает оно…будто щекочет кто-то…
Сжимается троекратно
…А потом расширяется…
И в мгновенье я - словно сама - одно сплошное сердце…
Кажется?
Или…люблю его?
И хочу.
Безумно хочу.
И ненавижу!
Больше всех на свете его ненавижу!

Вдруг сообщение падает.
Марина.
Открываю.
2 предложения.
«Знаешь, какой последний этап перед выходом на новый уровень?
Жизнь предложит тебе тот же самый сценарий, который когда-то сломал тебя, не забывай об этом, Марго!»

Читаю.
И будто кто-то в в темечко тюкнул.
Разве это любовь?
Как в этом разобраться?
Может, действительно, урок?
Ведь я уже доходила до этой мысли.
Но мозг будто нарочно её стирает.
Почему?
Почему я хочу верить, что он меня любит?
Потому что люблю сама?…

Глупости всё.
Надо к Берту ехать.
Натягиваю джинсы.
Лонгслив.
Беру сумку. Бросаю в неё телефон. Ключи от Ренджика.
И иду пешком до ЦУМа.
Где до сих пор стоит моя машина.
Странно даже, что на штраф стоянку не забрали.

Еду на 9ю вешку.
Пробки.
Нервничаю.
В душе - бардак.
В голове - бардак.
Устала.

Подъезжаю к дому. У соседних ворот Ксюшка. Разговаривает с соседом. Меня увидела.
Махнула рукой.
- Привет, Марго! Как дела?
- Нормально всё! - улыбаюсь я.
- Ты уверена? - переспросила она с беспокойством.
- А почему я должна быть не уверена?
- Разборки у Берта какие-то были…минут двадцать назад…С каким-то двухметровым мужиком. Орали на весь поселок. Не в курсе?
Я сглотнула в ужасе.
Ничего не ответила.
Заехала в гараж.

Уже вечер.
Вижу, на кухне свет.
И дверь входная нараспашку.
Прохожу в дом.
У двери стоит пакет с мусором.
Там 3 пустые бутылки коньяка.
Обувь раскидана.
Смотрю сквозь дверную щель - Берт на диване сидит.
Без майки.
В спортивных штанах.
Босиком.
Локтями уперся на ноги.
Голову опустил.

Чувствую нехорошее.
Набираюсь смелости.
Захожу.
Смотрю.
Все костяшки на руках разбиты.
На губе кровь.
Рядом с ним на диване стопка бумаг в переплете.
На полу скомканные страницы валяются.
Поднимает на меня взгляд:
- Ты знаешь, Марго, какое-то время я жил в Калининграде, а там все, кому не лень, занимались добычей янтаря…Потом украшения делали. Видела, может, букашек в янтаре?…Так вот. Ты - как букашка эта. Увязла. Есть ли в тебе жизнь рядом со мной, Марго? Или к нему хочешь? Он богат. В десятки раз богаче, чем я. Будешь спать с ним. Радовать его. А он тебя обеспечивать. Судя по тому, как страстно он ваш с@кс описывает, с ним тебе абсолютно по кайфу. Со мной ты уже полгода не к@нчаешь. А под ним на раз-два? Удобно, очень, знаешь…Скоро у него стоять долго не сможет, но тебе ведь долго и не надо…Тебе одного толчка достаточно. И уже от орг@зма всю на части распирает. Станешь какой-нибудь хозяйкой винодельни. Или богадельни. Будешь книжки свои писать. Под солнцем Тосканы.
- Берт…Что ты говоришь такое!
- Приходил ко мне твой ублюдок. Сказал, что любишь его. И он тебя. Еще сказал, что ты забыла у него подарок. Серьги….и вот эту х@йню…- Штефман кивнул на рукопись.
- Я не знаю, что он там понаписал….
- Да знаешь ты все. Как было, так и написал. По глазам вижу. Ты врать никогда на умела. И он не лжет. Счастлив он. Правда теперь с рожей разбитой. Извини, Марго. Я ему в @бало дал. Он, кстати, с виду крепкий. А драться не умеет. Я ему п@здюлей навешал. И за девочку под вино, и за жену Марго, и за то, что пьяной женщиной воспользовался. Моей женщиной! Рыцарь твой пошел раны зализывать. И тебе пора! Давай вещи свои собирай и по съ@бам. Сын наш через полтора месяца приедет. Будет время подумать, как ему сказать, что папа и мама больше не вместе.
- Прости меня, Берт…
- Ты иди с миром, Марго. Я прощать тебя не буду. Простить - это к ситуации отнестись просто. Но я ее так воспринимать не могу. Мою женщину другой вы@бал. Мою! Жену! Мою Марго…С@ка, бл@ть! Ты одним махом разрушила мир, который мы столько лет создавали…с любовью…Давай, иди уже. Один хочу побыть.
Я ничего не ответила. Поняла, что бесполезно.
Встала.
Пошла в гардеробную.
Взяла чемодан побольше.
Красный.
И стала поспешно закидывать туда вещи.
Штефман на кухне сидел.
Слышала, что опять бухает.
Сопьется ведь…

Через 10 минут вышла.
С чемоданом.
Берт даже на меня не взглянул.
Так и сидел, уставившись в пол.
- Мусор забери! - кивнул он на рукопись. - И булыжники свои…
Я оставила чемодан в коридоре.
Подошла к Берту.
Взяла стопку бумаг. И забрала со стола ювелирную коробочку.
- Пока, Берт!
Он ничего не ответил.
Я подошла к двери.

И развернулась!

Бросила чемодан.
Подбежала к нему и упала в ноги.
Расплакалась.
Целовала его разбитые руки.
Умоляла простить.
- Уйди. - сухо сказал он.
- Берт…
- Ты русский язык не понимаешь?! Или тебе втащить?! - он метнул на меня холодный взгляд.
Я встала с пола.
Вытерла слезы.
И вышла на крыльцо.

Села на холодную ступеньку.
Вызвала такси.
Внутри была пустота.
Я боялась этого больше всего на свете…
Что когда-то мне придется уйти из этого дома.
И вот я сижу тут.
На ступеньке.
С чемоданом.
В слезах.
И ничего не чувствую…

Увидела за забором желтые шашечки.
Вышла.
Ксюша так и стоит.
Рукой ей махнула.
Она подбежала.
- Марго?! Почему ты с чемоданом? Что случилось?
- В отпуск еду…
- Марго! Да что у вас происходит? Кто тот мужчина? Любовник твой? Обеспечен ведь очень, видно. И старше Берта…
- Ксюнь, ты не беспокойся! И за Бертом посматривай, хорошо?
- Марго! Ты не можешь его бросить! Ты все для него! Ты смысл его жизни! Он сопьется! - воскликнула Ксюша.
- Он сам меня прогнал.
- Да мало ли, что он сказал на эмоциях!
- Пока. - я обняла её и чмокнула в щеку.
Водитель загрузил мой чемодан в багажник.
Я села в машину.
- На Павелецкий?
Я кивнула.
И открыла вотсап.

Создать чат.
Набрала номер Алены Павловны. И отправила фотографию привязанного к кровати Довлатова.
С подписью:
«Привет от девочки под вино».

Минута.
Две.
Прочитано.

В ответ голосовое.
«Привет, девочка под вино. Очень жаль, что ты опять с ним связалась. Я не могу оценить всей прелести фотографии, поскольку ослепла окончательно. Да мне и неинтересно. Я с Довлатовым давно в разводе. Ты в курсе, что он снова женат? И она моложе, чем ты? Удивительно, что и от неё бл@дует…Прости, если расстроила. Но мне приятно.»

Я слушала её.
А внутри все сжималось от страха.
Этот голос…
Который когда-то напугал меня до жути…
И вот опять…
Женат?…
Он заново женат?!

Входящий звонок.
На 919.
Он!
Беру трубку.
- Чего тебе?
- Ты уже знаешь?…Я с мужем твоим говорил.
- А я с женой твоей…Бывшей! Ты и правда на новой женат?!
- Кто сказал? Алена?
- А кто же еще? Не папа ж Римский!
- Марго…Да, у меня есть жена. Год назад женился…Но все плохо там…я не счастлив. Очень. Я со счету сбился, сколько у меня было баб…разных. Но ни с одной я не испытывал того, что испытываю с тобой…Это необузданная похоть. Страсть. Даже просто, когда я держу тебя за руку…я хочу тебя…Я с ума схожу…знаешь, когда ты малышкой была, это не ощущалось так явно…Но сейчас. Когда ты женщина…Я, может быть, сумбурно говорю…Но…Помнишь, я тебе рассказывал, что у меня нет духовных наследников…так вот…Есть! Ты! Я в тебе вижу себя. Я не отдам тебя мужу. Я не буду с ним тебя делить. И ни с кем не буду! Только с детьми. У тебя сын. Я готов его содержать. И еще мне сына родишь…
- Какого еще сына?! Ты сбрендил?! Пусть жена тебе сыновей рожает! - усмехнулась я.
- Смеешься? Она думает только о том, чтобы п@зда после родов не растянулась…А я должен признаться тебе, Марго, В ту ночь…у нас было 3 раза. И мы не предохранялись. Вернее, конечно, ты свечи эти видела…Но я расчехлял их…и по назначению не использовал.
- И что? Ты в меня?…- я вскрикнула отчаянно и закрыла глаза руками.
- В тебя 2 раза было. И 1 раз в рот. Знаю, что эгоист. Сам за тебя все решил…Но решилась бы ты на это?
- Урод!
- Марго, дети - это всегда плод любви. Большой. Маленькой. Но любви. Я хочу, чтобы ты родила, если вдруг забеременеешь. И я уверен, что забеременеешь… почему-то…

Он не успел договорить. Я сбросила вызов.
И рыдала взахлеб.
Просто билась в истерике.
Я судорожно пыталась вспомнить, что делают в таких случаях.
- Девушка? Может воды? - водитель остановился у обочины и достал из бардачка прохладную бутылку минералки.
Я увидела вывеску с зеленым крестом.
- Подождите! Я сейчас!
Я выскочила из такси и забежала в аптеку.
- У вас есть что-нибудь из экстренной контрацепции?
- Сколько прошло времени после полового акта? - строго спросила фармацевт.
Я стала лихорадочно прикидывать:
- 48 часов точно!
- Есть. Пьют в течении 72 часов. Но перед этим ознакомьтесь с побочками…- сменила женщина тон на материнский.
Я поблагодарила её.
Расплатилась. Схватила коробку и села в такси.

Всю дорогу до Павелецкого я крутила таблетки в руках.
Время идет.
Времени мало.
И нужно принимать решение.

Такси встало в пробку у вокзала.
Я елозила по сидению в нетерпении.
- Не нужно подъезжать. Я пешком.
Водитель достал чемодан.
Я выдвинула ручку и покатила его ко входу.
Там пил кофе из бумажного стаканчика полицейский с овчаркой.
Я поравнялась с ними. И остановилась, чтобы глотнуть воды.
- Кажется, будет гроза. - кивнул он на тучи.
- Пожалуй. - ответила я.
- Душно…Точно будет. Я вчера с острова приехал, со Свияжска. Там такая непогода была…Аж электричество вырубило.
- Что за остров?
- Под Казанью.
- Отсюда доехать можно?
- Только с Казанского.
- Спасибо.
Я нащупала в кармане коробку с таблетками.
Глубоко вдохнула и выкинула ее в мусорку.

Зашла в здание вокзала.
Подошла к железнодорожной кассе.
- Есть билеты на Казань?
- Есть. Но отправление с только Казанского вокзала. Через 6 часов ближайший поезд. Спускаетесь в метро на станцию «Павелецкая». Едете на метро до станции «Комсомольская». Без пересадок примерно 8-10 минут.
- Давайте билет.
- Туда и обратно?
- Нет. Только туда.
Кассирша приняла оплату и протянула билет.
Я сунула его в карман.
И зачем-то вышла на платформу…

***
Я вяло тащила огромный красный чемодан по Павелецкому.
Странно.
Непривычно.
Тихо
….На вокзале было практически пусто.
Стук моих каблуков разлетался эхом по платформе, а рельсы в свете фонарей уходили вдаль, скрещиваясь, путаясь, разветвляясь и врезаясь, наконец, в семафор.

На этот раз моей остановкой послужил не ободранный столб.
А пустая неприглядная скамейка под куполом платформы.
Я села и достала рукопись, которую мне передал Он.
Я еще не знала, что меня ожидает, когда я её открою. Потеряюсь на несколько часов? Сменю имя?
Тело?
Узнаю то, что всегда было от меня скрыто?
Пожалуй!
Но мне не оставалось другого убежища…

Я.
Открыла.
Рукопись.

«Предисловие.
Посвящается моей Марго.

О благодарности.

…Один раз какая-то абсолютная пустышка с претензией на духовность, сидя в Мишлене, само собой, за мой счет, спросила: благодарю ли я Бога за то, что у меня есть?
Я долго ничего не мог ответить. Просто пялился в её глубокое декольте.
А потом вдруг сказал, что нет.
Что я и только я - та сила, которая сгенерировала вокруг себя то, что имею. И что я осознаю эту очевидную и закономерную связь между своим трудом и результатами своего труда.
Что я сам - как Бог. И все блага, которые приходят ко мне - не падают с неба.
Да, я могу поблагодарить повара за вкусный обед.
Садовника - за ухоженный сад.
Я могу поблагодарить учителя французского, что дает знания моим детям…Но могу ли я благодарить за это Бога?
Хотя….
Признаюсь…
Я благодарил его однажды.
За встречу.

Ей было двадцать.
Она была до неприличия хороша.
И до безрассудства наивна.
И единственная из женщин, кто любил меня безоценочно.
В отрыве от денег.
Власти.
И возможностей.
Но она выбрала не меня.
Тогда я испытал невероятное смятение.
От того, что так может быть…

Я не знаю, почему она так поступила и чем руководствовалась…
Мы не успели поговорить об этом…
Наверное, испугалась…И её сломали родители, которые были против нашей связи, а она вынуждена была подчиниться…
Её отец явился ко мне в квартиру.
И позорно вытащил девочку из моей постели, раскидываясь громкими фразами о том, что она - неблагодарная!

А за что ты должна быть благодарной, малышка?
За жизнь?
Если это так, Марго…
Скажи?
Разве это не абсурд?

Я - отец пятерых дочерей.
Я никогда не просил ни у одной из них благодарности за то, что они родились.
Ведь мы с женой сами приняли это решение.
Рождение детей делает нас родителями, а не филантропами.
Если ты считаешь, что твоя жизнь требует благодарности у родителей, выходит, и ты, в свою очередь, можешь претендовать на ответную? За то, что у них родилась именно ты! Прекрасная девочка Марго. А не черепаха?

Я, надеюсь, что ты уже выросла из детских штанишек, чтобы понять это…
Я хочу, чтобы ты прочитала эту книгу…И осознала, наконец, свою невероятную силу….

Глава 1.
Луна была летней. И небо вокруг неё. И крыши вокруг него... И люди вокруг.
Она вяло тащила огромный красный чемодан по Павелецкому.
Её остановкой должен был послужить вон тот ободранный столб…»

__

«Всё будет правильно, на этом построен мир»
(Воланд, «Мастер и Маргарита», М. Булгаков)

#неабрамович

Пы/сы 🖤
Я не уверена.
Но мне кажется.
На этом можно закончить?
С элементом открытого финала.