🖤Глава 20🖤
Риски.
(18+)

«Грамм собственного опыта стоит дороже тонны наставлений…»
(Махатма Ганди)

***
«Ничто в жизни так не воодушевляет как то, что в тебя стреляли и промахнулись»
(Уинстон Черчилль)
__

Как я сейчас войду в «Оливье» в слезах?!
Глаза красные.
Штефман поймёт, что плакала.
Спросит, почему?
А что ему ответить?
Как объяснится?
Разве существует оправдание тому, что сейчас произошло?..

Пошла на поводу у слабости.
Получила по заслугам.
Утер мне нос господин Довлатов!
Властный!
Жестокий!
Какой же он жестокий!
Или сама нафантазировала себе то, чего быть никак не могло. Раз искал - значит любит…
Ну даже если и любит…
Тебе-то что с того, Марго?
У тебя муж.
Ты просто значимость свою хотела в своих же глазах повысить…Потешить свое самолюбие.
Не получилось.
Зато потешила его Вованду с лихвой.
Больно.
Очень больно.
Выглядит так, будто бежала за ним три дня и три ночи, чтобы сказать, насколько он тебе безразличен…
Идиотка….

Отдышалась.
Вхожу в Оливье.
Не горит свет. Слава Богу!
Не увидят меня заплаканной.
Несут торт.
А в нем свечки искрятся как бенгальские огни.
Все замерли.
Ксюша загадывает что-то.
Можно пока в туалет проскользнуть и умыться.
Пробираюсь сквозь гостей.
Вдруг Штефман меня перехватывает.
За талию.
К себе прижимает.
Выпил прилично.
Чувствую.
Так и стоим. Обнимаемся.
В темноте.
Его рука уже под моей юбкой.
А хочется в плечо ему рыдать.
Чтобы защитил.
От самой себя.

Ночью я засыпала в его крепких объятиях. Водила пальцем по волосатым рукам…
Понимала, что только он меня любит.
Он!
Единственный!
Ни родители.
Ни Веник.
Ни Довлатов.
Только он. Случайно возникший будто не вовремя Штефман Петрович.
Которого я долгое время лишь как спасательный круг воспринимала.
И для которого сама стала спасательным кругом.
Такой суровый.
Выдержанный.
Сильный.
А когда улыбается - самый добрый мужчина на земле.

Проснулась утром.
Суббота.
Штефман на кухне. Сам себе завтрак приготовил. Тихо бубнит телевизор.
Прохожу мимо.
Он меня останавливает и сажает к себе на колени.
От него пахнет гелем для душа.
Кожа мягкая и теплая.
- Мне так нравится, когда ты спишь у меня, Марго…Я успокаиваюсь…Полностью расслабляюсь.
Начинаем целоваться.
Затем он меня в нос нежно чмокает и говорит:
- Поеду в ресторан, проверю, все ли убрали после вчерашнего сабантуя. Поедешь со мной?
- У меня маникюр в 10, после заскочу.

Я подъехала к «Оливье» в 11 утра.
Вся парковка машинами заставлена. Аншлаг.
Припарковалась на Малой Бронной.
Захожу в ресторан.
Полная посадка.
Дети какие-то бегают.
Повсюду голоса.
Тихо играет музыка.
Смех.
Прохожу мимо столов, ищу Берта глазами.
Никак не найду.
И вдруг.
Вижу.
Довлатов!
Точно он!
Сидит за столом, в кресле развалился.
Ногу на ногу закинул.
Рядом дети.
Девочки.
Одна.
Две.
Три.
Четыре…
Вокруг него крутятся.
Дедом называют!

Стою смотрю как вкопанная.
Он в телефон уставился.
И не видит меня.
Лимонная футболка.
Бежевые брюки.
Часы.
Загорелый. Мускулистый.
Как и был.
Пришел. Сюда пришел!
Козёл!
Ведь специально же!
Что, на Патриках ресторанов мало?!
Отошла к окну, чтобы не увидел.
Приземлилась за барную стойку полубоком.
Будто невзначай рукой лицо прикрываю. Хорошо, что у моего лонгслива широкий рукав.
Наблюдаю украдкой за ним и за детьми.
Вижу, что за соседним столиком женщина в возрасте сидит. Блондинка с пышным каре. Осанка как у гимнастки.
Платье с умопомрачительным кружевным воротником.
На Мери Поппинс похожа. К ней то и дело Довлатовские малышки подбегают. Наверное, это няня.
Рядом девочка лет тринадцати. Стало быть, та самая внучка, которая родилась перед нашей с ним встречей
Сколько же у него внуков?!

Краем глаза замечаю Берта.
В яркой клетчатой рубашке и синих джинсах.
Сама ему утром эту рубашку гладила.
Идет с двумя чашками кофе в руках и подсаживается к Довлатову!
О Боже!
Он.
Подсаживается.
К Довлатову!
Судя по всему, у них беседа.
Разговаривают! О чем?!
А вдруг обо мне?
Но тогда бы Штефман вряд ли улыбался бы.
А он улыбается.
Значит, не знает ничего.

Что делать?
Соображай, Марго!
Либо ты сейчас сматываешься отсюда. Но тогда не сможешь контролировать ситуацию.
Либо ты идешь к ним как ни в чем не бывало.
А если он и не знает, что Штефман - это Штефман.
Ну а как не знать?
Наверняка, Берт представился.
Лучше уйти!
Начинаю пробираться сквозь столики на выход и слышу сзади голос мужа:
- Марго!
Прикинуться шлангом? Что не слышу…
Дальше иду.
Но снова его голос:
- Марго!
Тут официантка подбегает и дотрагивается до моего плеча:
- Маргарита Николаевна! Вас Альберт Петрович зовёт.
Понимаю, что все.
Уже не уйти.
Поздно.
Разворачиваюсь.
И к ним.
В свой страх!
С невозмутимым лицом.
А сама в ужасе.
Просто в ужасе.
- Привет, Марго! - улыбается Штефман. - Познакомься, это - Владимир. Владимир, это моя супруга - Марго.
- Очень приятно! - киваю я, а у самой колени дрожат.
- И мне, Марго! Невероятно приятно с вами…познакомиться! - улыбается Довлатов и протягивает руку.
Я не хочу ее пожимать
Но Берт смотрит.
И я легонько касаюсь ладони Вованда в ответ.
А он подхватывает её многозначительно и крепко сжимает мои пальцы…
Решил поиздеваться по полной, м@дак!
- Садись, Марго! - Штефман отодвигает кресло и приглашает присесть.
Я наклоняюсь, нежно целую мужа в губы и устраиваюсь рядом.
- Алла! - останавливает Берт нашу официантку, - Марго Николаевне кофе принеси.
Она кивает.
- Чем занимаетесь, Владимир? - спрашиваю я с неподдельной заинтересованностью.
- Бизнесом. Один из них- сеть ресторанов на Средиземноморском побережье…Нашли с господином Штефманом общий язык. А еще - пишу книгу. Только прежний редактор отказался со мной работать…
- Какая жалость! И почему же?
- Я бы сам хотел у неё об этом спросить. Думаю, вмешались личные обстоятельства. У нас был роман. Об этом и пишу. Хороша была. Особенно под вино. Простая как рай. Безотказная. Одним словом, мечта для мужика.
Я чувствовала как меняюсь в лице и не могла ничего с собой поделать. Глаза расширялись.От обиды подступали слезы. Безотказная….
- Пошлая книжка - дешевая фишка, вам не кажется, Владимир? - процедила я и сглотнула.
- Нет, знаете, Марго, не кажется! Давайте подумаем с точки зрения маркетинга. Вот стоят на полке Зингеровского Дома книги в доблестном городе на Неве рядом две книги. И, пусть даже, об одном и том же. Но одна называется, скажем, «Карманный аквариум», а вторая - «Нимфоманка». Какая, по-вашему, будет лидером продаж?
К Довлатову снова подбегает внучка:
- Деда, - дергает она его за рукав, - А что такое «нимфоманка»?
- Это прекрасная нимфа из древнегреческих мифов, - он сажает девочку на руки и наклоняется к ней, - Помнишь, мы с тобой читали про нимфу весны Флору, которую похитил западный ветер и сделал своей супругой?
Девочка кивнула и стянула с расписного блюдечка овсяное печенье.
- Так что, Марго? Какую книгу выберете?
- Я не выбираю книги по обложке.
- Может быть, вы их тоже пишете? - вдруг будто бы случайно предположил он.
- Может быть.
- Правда?
- Правда!
- Почему-то я сразу так и подумал…А вы читали романы жены, Альберт? - самодовольно спрашивает у моего мужа Довлатов и делает глоток кофе.
- Читал. Но Марго пишет для женщин. А мне ближе историческая литература.
- А у вас не историческая, Марго? - обращается ко мне Вованд.
- Вовсе нет. - пожимаю расслабленно плечами я.
Хотя внутри натянута как струна.
Вот же сукин сын!
- Дед, а мы на телевышню пойдем? - пятилетняя светловолосая девочка с кудряшками подходит к нему и залезает на колени.
- На телебашню! Пойдем, конечно! - кивает ей «дед» и расплывается в улыбке.
Штефмана подзывает администратор. Его присутствие необходимо на кухне.
- Извините, и мне пора! До свидания! Приятно было познакомиться! - говорю я и поспешно встаю с кресла.
Хватаю сумочку и выхожу из ресторана.
Прочь отсюда. И куда подальше.
Не хочу больше его видеть!
Спускаюсь по Садовой до машины. Без оглядки.
Вдруг теплые сильные руки вылавливают, обхватывают меня сзади и затаскивают в подворотню.
- Ну-ну-ну! Куда же ты, Марго Штефман. - шепчет Вованд страстно на ухо и прижимает меня к стене. Руками загораживает проход.
- Ты не понял? Иди на х@й! - говорю ему, глядя прямо в глаза.
- Ты психанула вчера. И я сразу все понял! Понял, что не безразличен тебе! Ты моя, Марго. Моя женщина. Я дал тебе уйти…я не знаю…не знаю почему…потому что ты задела меня. Больше всего на свете я вчера не хотел, чтобы ты уходила.
Собираю внутри себя все силы, которые есть.
Но они не собираются!
А он уже совсем близко нависает…
Уже прижимает к стене телом.
Как тогда.
В доме Музее Булгакова.
Но не касается руками.
Его руки снова в карманах.
Внутри меня пожар.
Пылаю огнем.
Сначала огонек тлел где-то в области сердца…А как услышала его…
Как почувствовала рядом с собой…
Пожар этот распространился по всему телу…
И от него чувствую то же самое…
Пылает.
Слышу как дышит учащенно.
Как двигается во вдохе-выдохе его грудная клетка…
Мы продолжаем не касаться друг друга телами.
Но!
Между нами будто четвертое состояние материи…
Будто вспышка молнии, северное сияние,
тлеющий разряд в неоне, солнечный ветер…
Да!
Солнечный ветер…
Или мощное электрическое поле.
Я притяжение это физически чувствую!
Поцелует ведь…
Поцелует сейчас…
Не произношу - но только об этом и думаю!
Мне кажется...
Если дотронется….
Обоих током ударит. Электричеством!

Я кладу правую ладонь ему на грудь.
Отстраняя от себя.
Но он как глыба.
Твердый.
Недвижимый.
Своей большой теплой рукой мою накрывает.
Сжимает её.
И подносит к губам.
Смотрит на мое обручальное кольцо.
Крутит его своими уверенными сильными пальцами.
Указательным пальцем другой руки от подбородка по шее вниз проводит…По ключице…ниже…и в зону декольте…
- Марго…- голос его чуть сорвался и охрип, - Ты кому принадлежишь: ему - он кивает на кольцо - или до сих пор мне?
- Довлатов, ты можешь впечатлить только студентку, которая хорошо заходит «под вино»! Меня впечатлить не старайся! Я выросла и не ведусь на дешевые провокации!
А он продолжает сжимать мою правую руку…
И палец его уже гладит мои губы…
Будто подготавливая их к поцелую.
Я отворачиваюсь.
И в один момент… ловко этим же пальцем подкидывает мой подбородок вверх и я теряю себя…
Губы.
Горячие.
Мягкие.
Уверенные.
Засасывают меня.
Я помню каждое их движение…
Как могло сохранится это в моей памяти?…
Стоп.
Марго! Нет! Прекращай.
Я резко останавливаюсь.
Смотрю ему прямо в глаза.
Чуть не плачу.
Размахиваюсь и даю звонкую пощечину!
Хлесткое эхо по подворотне прокатилось.
- Ты не понял, Довлатов? Меня такие мужчины как ты, больше не привлекают! У тебя от молодости осталась только надпись на футболке, а каждый последующий секс грозит быть последним! Решил оторваться? Иди других дур ищи. Ты меня не возбуждаешь.
Пытаюсь выбраться как-то…
Но он резко поворачивает меня к себе задом.
- Ты такая сексуальная, когда злишься, малышка Штефман! - шепчет ласково в шею.
Я стою, опершись руками на холодную стену.
Он окутывает меня своим торсом и запахом.
Между нами звенящая тишина.
И только учащенное дыхание…
На каком-то инстинкте я касаюсь его ширинки своим упругим задом…и понимаю….
Что у него не то что стоит…
У него звенит от напряжения!..
Он обнимает меня, уткнувшись в макушку.
Я резко пробираюсь в щель между стеной и его телом.
Выбегаю из подворотни!
Не оборачиваясь!
- Х@р ты чего поняла, Марго! - крикнул он мне вслед, - Но ничего, жизнь поправит!

Дура, Марго!
Он тебя снова крепко взял!
Ты как маленький недолюбленный щенок. Который тыкается за лаской в любые ноги!
Или бродячая псина. Которая плетется за первым, кто погладил!
Вот уже и целоваться с ним готова.
А надо было не только по морде дать.
Надо было еще и в рожу плюнуть!
Он уже и к Штефману полез.
А мне даже крыть нечем.
Один вариант - Берту все рассказать.
Но поймёт ли?
Ищи слова.
Если надо - придумывай!
Без Берта не справишься.
Еще и дураком его выставишь.
Не простит!
И с Мариной нужно поговорить.

Открываю заметки в телефоне.
Начинаю писать речь для Берта.
Стираю.
Заново пишу.
Придумываю аргументы.
Неплохо выходит. Убедительно.
А главное честно.
Что не я первая это начала.
Первым начал он!

Возвращаюсь домой.
Машина Берта в гараже.
Открываю дверь.
Чую неладное. Всей душой…
Как будто это самое «неладное» топором в воздухе повисло….
Захожу на кухню. За столом Штефман.
Рядом бутылка. И стопка.
Телефон.
- Берт? - вопросительно смотрю на него.
- Проходи, Марго. Разговор есть.
Все очень плохо. По лицу вижу.
- Что случилось?
Он телефон мне по столу бросает.
Тот скользит по стеклянной поверхности и останавливается напротив меня.
Провожу пальцем по экрану.
И вижу….
Заставку своего романа.

#неАбрамович