Считаю, что завершить этот день, наполненный удивительными открытиями, неожиданными знакомствами и удаленными постами, необходимо историей о прекрасном.

Итак, бомжи.

Когда мы в середине нулевых жили с родителями в Южном (Индустриальный район), каждое лето местные маргиналы собирались на лавочках под балконами и дружно пели свои маргинальные песни. Особенно им заходила советская классика и хиты ранних 90-х.

Окна нашей с мужем первой квартиры выходили на Батуевскую ветку (Железнодорожный район). Там тоже очень любили собираться бомжики, рядком рассаживались на рельсах, бухали бухашку и травили байки. Причем так громко и заливисто, что даже закрытые пластиковые окна не всегда спасали.

Потом мы переехали в Кировский район на улицу Истомина. Местные бомжи никак себя не проявляли, тихо изучали содержимое мусорных баков и уходили в закат.

И вот сейчас всё крыло нашего дома, выходящее на улицу Муравьева-Амурского (Центральный район), невольно вовлечено в трагическую историю разборок рыжего бомжа со своей бомжеженщиной, которая увлеклась другим. Там такая патетика, девочки, такая драма! Страсти кипят кипятком, Шекспир нервно курит.

И вот в связи с вышесказанным, меня волнуют два вопроса: почему бомжи всегда маячат где-то на горизонте и почему в Кировском районе они такие некреативные?