Как справляться с хаосом материнства и готовкой пасты?

11:30. Один из многих однообразных февральских дней. Хотя мы и живём сейчас в стране солнца, оливок и всевозможных видов пасты, дни здесь такие же однообразные как и в Украине.

Я стою, готовлю пасту на ужин, размышляя о том, смогла ли бы я чувствовать себя хорошо в этом доме, если бы соседи съехали. Солнце пробивается в окно; раздражающего соседа, с намечающимися залысинами, дома нет - уехали всем семейством стирать вещи. Слава Богу. Тей сидит смотрит мультик на диване, я - нарезаю болгарский перец в своем фирменном стиле. Моего мужа всегда удивляло, почему мне важно нарезать перец строго в определенном порядке. Казалось бы, перец и перец, ан нет. Это просто ещё одно из проявлений моей "контролирующей" натуры.

Все ингредиенты - в отдельных тарелках. Макароны, уже сваренные, стоят возле микроволновки и ждут своего часа. Время приступать к жарке.

Я всегда делаю пасту с кучей разных ингредиентов. В этот раз - грибы, лук, болгарский перец, кунжут и соевый соус. Наша соседка, синьора Джованна, сочла бы это блюдо плевком в лицо итальянского кулинарного наследия. Уже вижу, как она запускает пальцы в свои седые кучери и кричит: "O, Madonna, Giulia, che stai facendo?!". Mi scusi, многоуважаемая синьора, но уж больно приелись ваши соусы из томатной пасты на первое, второе и третье.

Так-с, куриное филе, для подобия "нагетсов", уже разморозилось, а я все ещё с пастой не закончила.

В наушнике, своим шоколадным баритоном, автор зачитывает свою же книгу. Какой-то второсортный романчик 18+, с весомой долей матерных словечек и изощрённых описаний женских прелестей. Иногда он звучит настолько вульгарно, что с непривычки у меня поднимается бровь, но... черт, насколько же правдиво и жизненно. Да и голос этого писателя - просто услада для ушей.

Первыми на сковородку идут грибы. Я стою у плиты с деревянной лопаткой, помешивая будущий "шедевр" кулинарного искусства и вторым ухом слышу шум воды, доносящийся из ванной. В доли секунды мой взгляд перепрыгивает на диван, где сидел Тей. В этот же момент одна рука выключает плиту, вторая -  достает наушник и кладет на стол, а ноги меня уже несут в сторону звука.

Я влетаю в ванную с выпученными глазами, хотя облегчение я почувствовала уже в тот момент, когда поняла, что он не закрылся на замок. Тей взглянул на меня со своей очаровательнейшей улыбкой и с осторожностью сказал:

- Мам, сманинь, я мою масинку.

- Вижу, - сцепив зубы, сказала я.

Мокрая машинка, мокрый пол, мокрый сын и взмыленная я. "Черт, а я точно выключила плиту?". Завожу Тея в комнату, бегу на кухню, проверяю. "Да, слава Богу, выключила". Возвращаюсь в ванную, убираю последствия купания машинки; иду в комнату, переодеваю сына. "Что здесь делает пустая пачка от сосисок?" - думаю я, смотря на свою кровать.

У итальянцев не принято ставить мусор под раковину, так что все контейнеры для разных типов мусора красуются четко посреди кухни - прямо под окном. Поэтому нетрудно догадаться как эта пачка тут оказалась.

Переодетый Тей, кажется со скоростью света выбегающий вперёд меня, направляется в сторону кухни. Резко тормозит возле тумбы, в которой лежат обувь, головные уборы и зонты. Или тут лучше использовать прошедшее время? Лежали. Потому что пока я успела до неё дойти, как минимум одна полка (которая с шапками и шарфами) уже была пуста, а содержимое вразброс валялось на полу. Тея уже и след простыл. Пока я складывала все на место, он на кухне уже наводил свои порядки.

Небо затянули тучи, и от моего хорошего настроения уже не осталось и следа. Из кухни доносится звук, исходящий от чего-то металлического, а следом - старт микроволновки.

На старт, внимание, марш!

Ни один спринтер в мире не пробежит так быстро, как мать, которая слышит..., но не видит своего ребенка.

В микроволновке, на стеклянной подставке,  лежат три одинокие макаронины. Понимаю, что металлический звук издала крышка кастрюли, в которой они лежали. Выдыхаю. "Юля, спокойно, держи себя в руках". Оглядываюсь по сторонам, вижу ещё четыре макаронины на тумбочке возле дивана. Выбрасываю макароны, тащу Тея в ванную - мыть руки. По дороге замечаю ещё перчатку, которую до этого, с остальными аксессуарами, мой сын вывалил на пол.

"Надо не забыть поднять".

Следом, ловлю себя на том, что все ещё держу в руках эту ******, пустую пачку от сосисок.

Так, вроде бы все сделала: руки помыли, пачку от сосисок выкинула, включила ребенку мультик - пора возвращаться к уже остывшим, недожареным грибам.

Когда я была беременна, то думала что мой ребенок вообще не будет смотреть мультики. А ещё есть сладкое, чипсы и пить колу - тоже не будет.

"Ну да, ну да" - смеётся нынешняя версия меня с себя предыдущей. Отдаю звание "мать героиня" той идеальной женщине, которая не включает ребенку мультики. Вот правда, я не представляю как такое возможно. Наверное те мамы, которые не включают детям мультики, ещё и спортом занимаются 3 раза в неделю, работают на удалёнке и собственноручно пекут печенье на безглютеновой муке. Навязанный обществом образ идеальной мамы, которая все может и всё успевает, развивает у меня чувство неполноценности. Если разбираться, то я - противоположность идеальной женщины. Выношу мозг мужу, не справляюсь с одним ребенком, не работаю, не занимаюсь спортом и обожаю эти, будь они не ладны, сосиски. А что, когда ничего не успеваешь, сосиска - твой лучший друг. 10 секунд и ты уже не умираешь от голода. Конечно, до "идеальной женщины", которая питается семенами льна и святым духом, мне ещё далеко. Если вообще достижимо. Да и надо ли мне это....

Мой внутренний монолог прерывает Тей.

- Маааам, дай аеськи; маааам, маааааам, аеськи даааааай, - разрывается мой сын, довольно больно стуча меня по ноге телефоном, на котором все ещё включен мультик.

- Сейчас, Тей, подожди. Ты видишь, мама курочку жарит. Сейчас закончу и дам.

Он не успокаивается. Отставляю сковороду в сторону, иду в комнату за орешками. Замечаю свой наушник, одиноко валяющийся на полу возле двери. Аудиокнига уже ушла на несколько глав вперёд, но у меня уже нет ни сил, ни желания искать тот момент, на котором я остановилась.

Хочется кофе. Осталось совсем немного. Вот посуду перемою, расставлю, плиту вытру, тогда и попью.

Почти все сделала.

"Что это за розовый стакан?"

"Твою мать, и тут эти макароны".

"Блин, муку забыла пересыпать".

"Тряпка уже какая-то жирная, надо будет поменять".

"Почти, почти, не сдавайся, Юля".

Какая же все таки, наполненная смыслом, жизнь. Мука, тряпки, макароны в розовом стакане и душевные терзания о том, что все не так и как я умудрилась загнать свою жизнь в такую жопу.

Мой очередной внутренний монолог прерывает открывающаяся входная дверь.

- Маш, Маш, давай раздевай детей, а я пока пакеты пойду из машины достану... Блин, а чьи перчатки тут валяются?

В моей голове падает занавес. И кофе я так и не попила.

П.с. если кто-то аж до сюда дочитал, буду очень признательна за отзыв о моей пробе пера 🫣😊 #першийзапис