В отрочестве я очень любила помечтать. Ляжешь такая и мечтаешь. Чтоб ноги худые и длинные, например, стали. Прям завтра с утра. И тогда ВСЁ. Ну прям всё. Вот всё, понимаете???

И так замечтаешься порой, что вот уже и спать пора. А сочинение по английскому, как выяснилось, само себя не написало.

Но и мечта, знаете ли, сама себя не помечтает. А тут вот ещё неизвестно, что важнее, между прочим.

Да и когда помечтать-то, если на геометрии запретили. Прямо так и сказали строго: «Хватит мечтать, Юля, 3 тебе».

И вот идёшь ты домой с этим «трояком» и мечтаешь, что он уже не трояк вовсе, а вполне неплохая четвёрочка, а, поскольку идти довольно долго, особенно если ещё и медленно—неохота трояк-то домой нести—«трояк» может в мечтах вполне и в «пятёрку» превратиться.

И вот стоишь ты пороге, выдергиваешь себя из отличной мечты, улыбка сползает с глупого лица, мама такая неуверенно радостная тебя встречает—она же ещё не знает, что ты там несёшь и что недолго вам вдвоём друг другу улыбаться осталось.

А у тебя «трояк» по геометрии, да ещё и «два» по английскому за сочинение, которое само себя так и не написало. И так обидно становится. И мама эта ещё будто не понимает.

И грустно сразу так. Да и ноги не подлиннели. До сих пор.

Океанариум кстати не так плох, как мог бы быть. Сходите.

Иг mamsmotri_mamsmotri