Мы, родители останемся в памяти своих детей молодыми и красивыми. Это высокие стройные люди с гладкой кожей, хорошо одетые, свежие, счастливые.

Помню, как мама стояла у зеркала и прихорашивалась, а я смотрел на неё и думал, какая же она красивая, тогда ей было 33. Помню, как она возвращалась с работы, это был полный восторг, я бежал к ней и со всей скорости врезался в мокрую от растаявшего снега шубу и мне было неважно, что это всего-лишь шуба, что сама мама где-то наверху откуда лился её голос. Я прижимался щекой к таяющим снежинкам и был абсолютно счастлив. Я запоминал её такой.

Папу я запомнил сидящим с книжкой, этот образ перевесил все остальные менее привлекательные образы, такие как папа сидящий на диване и смотрящий телевизор, папа курящий на кухне около открытой форточки, папа лежащий на кровати утром, когда ты уже проснулся раньше всех, а все остальные спят потому, что им можно, потому что они работали всю неделю, а ты всего лишь ходил в детский сад.

Родители остались внутри именно такими, несмотря на то, что сейчас они другие. Папа больше ничего не паяет, а мама не носит шубы. Но внутри у меня они остались такими же. Боги.

Какими запомнимся мы для своих детей? Счастливыми, с улыбкой и красивыми белыми зубами? Или хмурыми и недовольными? И то и другое естественно, человеческие эмоции это часть жизни. Хотелось бы побольше улыбок и горящих глаз в этих воспоминаниях. А тревожные резкие движения пусть лучше останутся за кадром.

Каждый день мы отправляем своё лицо в будущее, запечатываем его в конверт и оставляем почтальону — времени. Оно отправляется в путешествие на многие годы, на всю жизнь. Мы будем жить в детских воспоминаниях, а тем временем, сможем спокойно стариться и находить седину, стоя около зеркала.

Но чего я бы не хотел, так это остаться в памяти детей смотрящим в телефон. Сутулая фигура на фоне окна.

И каждый раз, когда хочется заглянуть в телефон и проверить, не перевернулся ли мир там без меня, я оглядываюсь, как агент под прикрытием, проверяю периметр и наличие скрытых камер детских глаз.

Автор: Антон Сакара