Трагическим был в этом году 8 июля. День Петра и Февроньи. День любви, семьи и верности. Уже неделя прошла, а рана всё…

Трагическим был в этом году 8 июля. День Петра и Февроньи. День любви, семьи и верности. Уже неделя прошла, а рана всё кровоточит. Болит и чешется.

А все потому, что муж ромашек мне не подарил. Причём не только ромашек не подарил, но и вообще ничего. Ничегошеньки. Не надо вот только считать, что я белены объелась. Каждый год он мне что-то дарил, помимо ромашек. Прям вот каждый-прекаждый. А тут шиш. Причём мы живем за городом, и ромашек-то тут прям нецензурно много. Очень то есть. Ну и всё, нижняя губа дрожит, в глазах обида, на сердце камень, в душЕ насрано.

Причём вот ладно бы, если б он никогда не дарил. Тут все понятно как бы. Куда смотрела, дура, сама виновата—хреново выбирала. Но я-то тщательно выбирала. Такого, чтоб всё дарил.

И я сама бы и не вспомнила, что день празднично-трагический, но дети нарвали для меня ромашек. От чистого детского сердца. Целых четыре ромашки. Прям хоть в гроб клади. «С праздником, мамочка!»

Но нет, детскому подарку положено радоваться—это и есть глобальное материнское счастье: четыре ромашки, дохлый жук-олень, засохшая ежиная какашка или твой портрет, где рот отчего-то скривился, как будто горчицу лизала, а нос похож на запечённый генетически-модифицированный овощ, да и глаза отчего-то навыкате.

Ну что ж, бог ему судья. Да и я не подведу.

Короче. Я уже так говорила, знаю, но я переезжаю. Снова. Но теперь в Инстаграм. Давайте подписывайтесь, а то я плакать буду там одна.

mamsmotri_mamsmotri

что-то я не разобралась, как ссылку делать 🥺