Приходишь ты вся такая уставшая домой после долгого и нервного дня в неудобных туфлях;

тонну косметики смываешь, которая твоё лицо свеженьким «no makeup» делает;

русы косоньки расплетаешь и в непотребную гульку завязываешь;

достаёшь из недр «луиса вуиттона» связку ключей: красненький - от чертогов разума, синенький - от временно заблокированного центра ответственности за потомство, жёлтенький - от «ну ёп твою мать...»/«какого ж хера!?»/«даблять!», а ещё есть зелёненький - от центра сексуальной активности, но он давно сломался.

Идёшь босиком по холодному ламинату, прислушиваешься...спят? Вроде бы спят.

Заходишь в свою королевскую гардеробную размером 1х0,75 - и глаза начинают сумасшедше бегать... от монашеской рясы к костюму домработницы с бигудями, затем цепляют наряд для бразильского карнавала с перьями на жопе и прочей голове, выдёргивают из темноты очертания домашнего халата (откуда он вообще здесь взялся?!), на секунду останавливаются на костюме проститутки с позапрошлогоднего Хэллоуина, и, наконец, вот оно!

Сияющий пайетками и стразами ярко-розовый балахон в пол.

Гайз, биг блэк маме рили надо отдохнуть.

Дайте мне расчёску, буду петь в неё блюз🎤🎼

⠀

00:30, бутерброд с колбасой, размеренная работа посудомойки и «...Put a spell on you, 'cause you're mine...»