Он вынимает из меня душу. Он орет по любому поводу. Каждый раз, когда хоть немного этот мир не соответствует желанию барина.
Если машинка упала. Если машинка не влезает в другую машинку. Если он показал на лампу, а я не увидела и сказала "телевизор". Если он показал на лампу, я увидела и сказала "лампа", а он, видимо, хотел, чтобы я вместо этого цитировала Бродского. Если сборник серий малышариков идет с заставкой перед каждой из них, крокодильих слез не избежать.
О, эти 50 оттенков ора. От переливистого поднывания до истерик с валянием на полу, посинением и конвульсиями.
В половине случаев я вообще не понимаю, че он орет.

Смотрю на ровесников, которые умеют иначе, а иногда еще и ГОВОРЯТ о своем недовольстве, причем с меньшим градусом печальки, и так мне тошно становится. Во мне нет столько ресурса, мой контейнер слишком мелок и ничтожен, чтобы вместить столько истерик. Поэтому я лежу, реву и выливаю сюда то, что не вмещается в меня.

Мой психолог сказал интересную и такую точную вещь на днях:

"у меня в голове крутится бредовая фраза. Ну вернее ты сама скажи, насколько она бредовая. Мне кажется, что ты боишься, что он сожрёт тебя, и от тебя ничего не останется".

Господи, ДА! И будет орать в истерике, требуя добавки.