Мама сына (1 год)

Берегите детские сердца!

«Пока мы с мамой не расстались навсегда» — рассказ о матери

Я помню, было мне лет десять, наверное.

Был летний день и мы стояли с мамой на балконе четвертого этажа нашей кирпичной пятиэтажки.

Пахло кленовыми листьями, пылью летнего горда, а на кухне закипал чайник.

Мама улыбалась и я тоже, был редкий момент нашей легкой, безоценочной близости, мать моя обычно была строгой женщиной.

А возраст мой был таков, когда только начинаешь осознавать что ты одинок и дистанция с родителями будет только нарастать.

Но в это мгновение, мне ясно показалось, что мы так же близки, как в раннем детстве, был тот же свет, тот же балкон и звук закипающего чайника, может быть он был самым важным.

Мама улыбалась той же улыбкой, что и пять лет назад, да и как могло быть иначе — что такое пять лет для взрослого человека, а для десятилетнего мальчишки это полжизни, подумайте!

Это сейчас, я бы улыбнулся и постарался до конца насладиться этими мгновениями, легко отпуская, смирясь с неизбежностью их ухода.

Но тогда я вдруг испугался, что мама вот прямо сейчас перестанет улыбаться и уйдет, и разом все кончится.

И когда закипел чайник, просто помчался на кухню, налить нам чая и вернуться, я очень спешил.

Когда вбегал в кухню, я вдруг уронил бутылку молока со стола, она разлилась широкой волной прямо на чистый, недавно вымытый пол. Помните, были такие бутылки в советское время, с широким горлом?

Помню свое отчаяние, как я схватил половую тряпку, даже не посмотрев на то, что она была сырой и стал пытаться вытереть эту ужасную белую лужу, в которой могла утонуть моя радость, а она не впитывалась, лишь размазывалась уже по всей кухне…

Тогда я бросил ее и изо всех сил побежал обратно, на балкон.

Мама стояла все там же. И даже улыбалась еще.

Я присел на порожек балкона и попытался через неудачу и предчувствие скорой расплаты за нее, поймать последние ноты уходящей радости. И мне это, кажется, удалось.

А потом…

Потом мама зашла в дом и раздался крик: “Иди сюда!”, и каждое ее слово, заставляло меня вжимать голову в плечи, словно в череп мне забивали толстые, шершавые гвозди с размаху.

Меня едва ли побили, не помню, но ощущение именно физической боли осталось и сейчас.

Конечно, если бы я мог тогда все маме объяснить, она не стала бы ругаться, а наверное обняла бы меня. Но у детей просто не хватает взрослых слов, чтобы выразить свои детские чувства.

А может и наоборот, детских слов не хватает чтобы выразить взрослые чувства. Мне иногда кажется что чувств детских и совсем не бывает — они сразу, на вырост нам выдаются.

Пишу это вовсе не для того, чтобы сказать, какой я был и остался нежный, и какие бывают жестокие родители.

Вовсе нет.

Представьте, как видела все происходившее моя мать, взрослая женщина, как стояла она на балконе, решившая наконец отдохнуть хоть пять минут от ежедневных дел и забот.

И вот на тебе — возвращаешься в дом, где только что был вымыт пол, а там вся кухня в белых, жирных разводах. И тряпка брошена на полпути. Мало того, что ухитрился именно в эти редкие пять минут покоя что-то опрокинуть, еще и размазал, еще и не доделал, все бросил и ушел.

Все так, конечно.

Но может быть?

Может быть тот, у кого есть дети, прочтет сейчас эти строчки, и попав в похожую ситуацию, не будет кричать и ругаться, не станет забивать гвозди, ведь кухня от этого чище не станет.

Может быть он рассмеется, а? Поймет и, прижав голову испуганного мальчишки к себе, скажет: “Да ну их, это молоко и этот пол. У меня ведь есть ты, а у тебя — я!

Ведь очень скоро, мы расстанемся. Мы отдаляемся друг от друга каждый день, незаметно, еще пара лет и детство твое пройдет. Ты станешь подростком, отдалишься от меня внутренне, а потом и взрослым, будешь еще дальше — уедешь учиться, работать, жить свою жизнь.

А потом мы расстанемся насовсем.

Но у нас есть еще эти минуты. Где летний запах и теплая пыль.

Где ты со мной, как жеребенок у живота лошади, и ей нужно лишь опустить голову, чтобы вдохнуть запах его гривы между чутких ушек. Так и мне, достаточно опустить руку и погладить волосы у тебя на макушке.

Однажды, макушка твоя уйдет далеко ввысь, и чтобы увидеть ее, мне нужно будет чтобы ты сел и обязательно рядом.»

Но пока…

Пожалуйста, вспоминайте этот текст всегда, когда злитесь на ребёнка. ❤ Текст: Максим Цхай Я помню, было мне лет десять, наверное. Был летний день и мы стояли с мамой на балконе четвертого этажа нашей кирпичной пятиэтажки. Пахло кленовыми листьями, пылью летнего горда, а на кухне закипал чайник. Мама улыбалась и я тоже, был редкий момент нашей легкой, безоценочной близости, мать моя обычно была строгой женщиной. А возраст мой был таков, когда только начинаешь осознавать что ты одинок и дистанция с родителями будет только нарастать. Но в это мгновение, мне ясно показалось что мы так же близки, как в раннем детстве, был тот же свет, тот же балкон и звук закипающего чайника, может быть он был самым важным. Мама улыбалась той же улыбкой, что и пять лет назад, да и как могло быть иначе - что такое пять лет для взрослого человека, а для десятилетнего мальчишки это полжизни, подумайте! Это сейчас я бы улыбнулся и постарался до конца насладиться этими мгновениями, легко отпуская, смирясь с неизбежностью их ухода, но тогда, я вдруг испугался что мама вот прямо сейчас перестанет улыбаться и уйдет, и разом все кончится. И когда закипел чайник, просто помчался на кухню налить нам чая и вернуться, я очень спешил. И когда вбегал в кухню, я вдруг уронил бутылку молока со стола, она разлилась широкой волной прямо на чистый, недавно вымытый пол. Помните, были такие бутылки в советское время, с широким горлом? Помню свое отчаяние, как я схватил половую тряпку, даже не посмотрев на то, что она была сырой и стал пытаться вытереть эту ужасную белую лужу, в которой могла утонуть моя радость, а она не впитывалась, а лишь размазывалась уже по всей кухне... Тогда я бросил ее и изо всех сил побежал обратно, на балкон. Мама стояла все там же. И даже улыбалась еще. Я присел на порожек балкона и попытался через неудачу и предчувствие скорой расплаты за нее, поймать последние ноты уходящей радости. И мне это, кажется, удалось. А потом... Потом мама зашла в дом и раздался крик и "Иди сюда!", и каждое ее слово заставляло меня вжимать голову в плечи, словно в череп мне забивали толстые, шершавые гвозди с размаху. Меня едва ли побили, не помню, но ощущение именно физической боли осталось и сейчас. Конечно, если бы я мог тогда все маме объяснить, она не стала бы ругаться, а наверное обняла бы меня. Но у детей просто не хватает взрослых слов, чтобы выразить свои детские чувства. А может и наоборот, детских слов не хватает чтобы выразить взрослые чувства, мне иногда кажется, что чувств детских и совсем не бывает - они сразу, на вырост нам выдаются. Пишу это вовсе не для того, чтобы сказать какой я был и остался нежный и какие бывают жестокие родители. Вовсе нет. Представьте, как видела все происходившее моя мать, взрослая женщина, как стояла она на балконе, решившая наконец отдохнуть хоть пять минут от ежедневных дел и забот, и вот на тебе - возвращаешься в дом, где только что был вымыт пол, а там вся кухня в белых, жирных разводах. И тряпка брошена на полпути, мало того что ухитрился именно в эти редкие пять минут покоя что-то опрокинуть, еще и размазал, еще и не доделал, все бросил и ушел. Все так, конечно. Но может быть? Может быть тот у кого есть дети, прочтет сейчас эти строчки и, попав в похожую ситуацию, не будет кричать и ругаться, не станет забивать гвозди, ведь кухня от этого чище не станет. Может быть он рассмеется, а? Поймет и, прижав голову испуганного мальчишки к себе, скажет - "Да и хрен бы с ним, с этим молоком и полом. У меня ведь есть ты, а у тебя - я!" Ведь очень скоро, мы расстанемся. Мы отдаляемся друг от друга каждый день, незаметно, но еще пара лет и детство твое пройдет, ты станешь подростком, отдалишься от меня внутренне, а потом и взрослым, став еще дальше - уедешь учиться, работать, жить свою жизнь. А потом мы расстанемся насовсем. Навсегда. Но у нас есть еще эти минуты. Где летний запах и теплая пыль. Где ты со мной, как жеребенок у живота лошади, и как ей нужно лишь опустить голову, чтобы вдохнуть запах его волос между чутких ушек, так и мне, достаточно опустить руку и погладить волосы у тебя на макушке. Однажды, макушка твоя уйдет далеко ввысь и чтобы увидеть ее, мне нужно будет, чтобы ты сел и обязательно рядом. Но пока... Не прогоните. Не испугайте. Мы все еще вместе.

Почему разлитое молоко стало символом детства?

Разлитое молоко Я помню, было мне лет десять, наверное. Был летний день, и мы стояли с мамой на балконе четвертого этажа нашей кирпичной пятиэтажки. Пахло кленовыми листьями, пылью летнего города, а на кухне закипал чайник. Мама улыбалась, и я тоже, был редкий момент нашей легкой, безоценочной близости, мать моя обычно была строгой женщиной. А возраст мой был таков, когда только начинаешь осознавать, что ты одинок и дистанция с родителями будет только нарастать. Но в это мгновение мне ясно показалось, что мы так же близки, как в раннем детстве, был тот же свет, тот же балкон и звук закипающего чайника, может быть, он был самым важным. Мама улыбалась той же улыбкой, что и пять лет назад, да и как могло быть иначе: что такое пять лет для взрослого человека – а для десятилетнего мальчишки это полжизни, подумайте! Это сейчас я бы улыбнулся и постарался до конца насладиться этими мгновениями, легко отпуская, смиряясь с неизбежностью их ухода, но тогда я вдруг испугался, что мама вот прямо сейчас перестанет улыбаться и уйдет, и разом все кончится, и когда закипел чайник, просто помчался на кухню налить нам чая и вернуться, я очень спешил. И когда вбегал в кухню, я вдруг уронил бутылку молока со стола, она разлилась широкой волной прямо на чистый, недавно вымытый пол, помните, были такие бутылки в советское время, с широким горлом? Помню свое отчаяние, как я схватил половую тряпку, даже не посмотрев на то, что она была сырой, и стал пытаться вытереть эту ужасную белую лужу, в которой могла утонуть моя радость, а она не впитывалась, а лишь размазывалась уже по всей кухне… Тогда я бросил ее и изо всех сил побежал обратно, на балкон. Мама стояла все там же. И даже улыбалась еще. Я присел на порожек балкона и попытался через неудачу и предчувствие скорой расплаты за нее поймать последние ноты уходящей радости. И мне это, кажется, удалось. А потом… Потом мама зашла в дом, и раздался крик: “Иди сюда!” И каждое ее слово заставляло меня вжимать голову в плечи, словно в череп мне забивали толстые, шершавые гвозди с размаху. Меня едва ли побили, не помню, но ощущение именно физической боли осталось и сейчас. Конечно, если бы я мог тогда все маме объяснить, она не стала бы ругаться, а, наверное, обняла бы меня. Но у детей просто не хватает взрослых слов, чтобы выразить свои детские чувства. А может, и наоборот, детских слов не хватает, чтобы выразить взрослые чувства. Мне иногда кажется, что чувств детских и совсем не бывает – они сразу навырост нам выдаются. Пишу это вовсе не для того, чтобы сказать, какой я был и остался нежный и какие бывают жестокие родители. Вовсе нет. Представьте, как видела все происходившее моя мать, взрослая женщина, как стояла она на балконе, решившая наконец отдохнуть хоть пять минут от ежедневных дел и забот, и вот на тебе – возвращаешься в дом, где только что был вымыт пол, а там вся кухня в белых жирных разводах. И тряпка брошена на полпути, мало того что ухитрился именно в эти редкие пять минут покоя что-то опрокинуть, еще и размазал, еще и не доделал, все бросил и ушел. Все так, конечно. Но может быть? Может быть, тот, у кого есть дети, прочтет сейчас эти строчки и, попав в похожую ситуацию, не будет кричать и ругаться, не будет «забивать гвозди», ведь кухня от этого чище не станет. Может быть, он рассмеется, а? Поймет и, прижав голову испуганного мальчишки к себе, скажет: “Да и хрен бы с ним, с этим молоком и полом. У меня ведь есть ты, а у тебя – я!” Ведь очень скоро мы расстанемся. Мы отдаляемся друг от друга каждый день, незаметно, но еще пара лет, и детство твое пройдет, ты станешь подростком, отдалишься от меня внутренне, а потом и взрослым, став еще дальше – уедешь учиться, работать, жить свою жизнь. А потом мы расстанемся насовсем. Навсегда. Но у нас есть еще эти минуты. Где летний запах и теплая пыль. Где ты со мной, как жеребенок у живота лошади, и как ей нужно лишь опустить голову, чтобы вдохнуть запах его волос между чутких ушек, так и мне достаточно опустить руку и погладить волосы у тебя на макушке. Однажды макушка твоя уйдет далеко ввысь, и, чтобы увидеть ее, мне нужно будет, чтобы ты сел – и обязательно рядом. Но пока… Не прогоните. Не испугайте. Мы все еще вместе. Максим Цхай

Нужен ли балкон на кухне?

Девочки у кого кухня без балкона ?🤪 Удобно? Нет?) Или в идеале конечно что бы он был ?😄 Для меня просто балкон с кухни было как табу в покупке квартиры, не представляла иначе , может потому что привыкла что у нас щас он есть и это очень удобно Что скажите ?)) давайте порассуждаем ☺ ☺

Совмещать ли балкон с кухней-гостиной?

Девочки, нужен совет. Уже месяца 4 не можем прийти к консенсусу по этому вопросу😁🤦🏻 ♀ из-за этого не начинаем ремонт!! На фото план квартиры! Кухня - гостиная совмещённые, 25 метров. Там же находится балкон, 10 метров. На балконе полностью панорамное остекление в пол. Вопрос, совмещать балкон с гостиной или нет. Плюсы: - кухня - гостиная станет 35 метров - будет красивое помещение с окнами в пол (моя мечта) - не надо думать, как грамотно использовать пространство балкона Минусы: - окна на двухполосную дорогу (будет шумно) - боюсь что будет холодно, все таки окна правда огромные, как протопить😨 Второе фото кухня - гостиная с выходом на тот самый балкон!!

Что помогло при родах: делимся опытом! Позы, дыхание и другие секреты легких родов

Девочки, что вам конкретно помогло в родах? Я помню в сильных сватках дышала как чайник и мне легче всего было лежать… но это 9 лет назад было…. Курсы прошла, но легче от этого не стало…