Ты опять карандаш заточишь.

Снова выступишь за края.

Ты рисуешь меня, как хочешь,

Это, в общем-то, и не я.

Не выходит раскрыть секреты,

Хоть позируй им в неглиже.

Люди пишут мои портреты,

Те, что будут им по душе.

Там приклеят, а там отрежут.

Там добавят своих идей.

Я стараюсь, как можно реже

Рисовать в голове людей.

Я такой же, как все, заложник

Субъективного под рукой.

Ну какой из меня художник?

Очень правильно - никакой.

Будь ты там хоть великий гуру.

Хоть талант. Но увы и ах.

Ты рисуешь меня с натуры,

Отраженной в твоих(!) глазах.

Златенция Золотова