Вот вы с ними домашку до ночи делаете. За руку их, придурков, везде водите. Следите, что у них там в планшете, а что ВКонтакте. Во что они оделись, куда пошли. Упоенно проживаете их жизнь за свою.
А потом они приходят ко мне.

Скажу я со смешанными чувствами.

Конечно, не только ко мне, но тут мне трудно говорить о ком-то, кроме себя.
И мы годами, реально годами разлепляем эти две жизни, а они ведь слипаются, прорастают друг в друга, почками, желудками, кожей, нервными окончаниями, как у сиамских близнецов. А еще приходится сращивать то, что было переломано. В тоске и ужасе ходить по развалинам простого человеческого доверия. Проращивать чувство собственного достоинства. И выпалывать вину, вину, вину, за то, что недостаточно старался, за то, что недостаточно понравился, за то, что "не пятерка, а четверка", за то, что посмел подумать только, что можно жить своей жизнью, не ради оценок, не ради мамочки.
А она, вина эта, как волшебный порошок Урфина Джуса, неистребима и прорастет хоть на подошвах ботинок.

Вы даже не представляете, как им, нашим детям, тяжело потом рисковать и вступать в отношения хоть с кем-то. Влюбляться, жениться, да даже дружить. Они ведь знают, что отношения – это такая штука, где душат. Где за тобой следят, где в твою руку постоянно вцепляется другой человек, который лучше знает, как тебе лучше.
Они выкручиваются, конечно, как-то.
Мне один врач-реаниматолог рассказывал: "Больше всего люблю своих пациентов, когда они в коме и молчат".
А еще им потом трудно заводить собственных детей.
А как им страшно начинать новые проекты. Отчитываться перед начальством. Да им кругом тяжело.

И это еще учтем, что до психотерапевта дойдут не худшие. Самые сильные и одаренные дойдут.
Те, кто внутри уберег хоть какое-то свободное пространство, позволяющее как минимум быть успешным в работе и на психотерапевта заработать. Те, кто может хотя бы общими словами рассказать, что творится внутри. Кто умеет мечтать.
А многие не доходят никуда.
Так и остаются в этих цепких объятиях, и целую жизнь проживают под аккомпанемент чужого: дурак, что ли, быстро сел, отступил три клеточки справа, четыре сверху, написал «домашняя работа»!
Болеют душой.
Болеют телом.

Давайте отпустим их, а? В садик. В школу. В жизнь. Во двор. В любовь. В секс, в ссоры бессмысленные. И даже во ВКонтакт этот их идиотский.
И, как говорится, совершенно нелогично займемся собственным житьём.

Анастасия Рубцова