Голоса не рождённых. По ту сторону облаков: — Какие же пушистые сегодня облака-то! Вот только далеко они — им не…

Голоса не рождённых.

По ту сторону облаков:

— Какие же пушистые сегодня облака-то!

Вот только далеко они — им не подняться к Раю…

Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты.

Эх, жаль — не стал я лётчиком,

как дед мечтал, летая…

— А я не стал писателем…

— А я не стал судьёю…

— А мне не быть актрисою —

красивою, как мама…

— Ты называешь «мамою»?

Она с тобой — такое!!!

— Я с ней всё время рядышком,

и злости нет ни грамма.

— А я свою не «трогаю»…

Забыла всё — и чЁрт с ней!

— О нет!

Моя — всё кается… бедняжка, плачет в Храме.

Причины были, видимо…

Отец заставил — чёрствый…

Мне б плоть хоть на минуточку,

чтоб лишь прижаться к маме.

— А я «хожу» за братиком —

малыш такой забавный,

Весь конопатый, рыженький —

Антошка «тили-тили»…

И всё ему прощается…

Сейчас он в доме — главный…

Какой велосипед ему недавно подарили!

— А у моих родителей детей уже не будет…

Теперь вместо меня у них красивая собака…

А чем я хуже?

Странные они, наверно, люди…

Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал…

— Смотрите, у нас новенький —

ревёт, как все — вначале…

Ну что ты?

Тише, миленький,

не принятый землёю…

— Забудешь…

Успокоишься…

— Меня на части рвали!

Ах, больно-то как, Господи!

— Мы все прошли такое.

Нас всех когда-то предали,

зарыв Любовь в могилу,

За то, что мы — не вовремя…

случайно…

да не в строчку…

Неужто на земле для нас

местечка б не хватило?

Глотка водицы,

солнышка,

да хлебушка кусочка…