Все. Сдаюсь. Придётся смириться с тем, что я покину этот мир не как планировала - в 111 лет в…

Все. Сдаюсь. Придётся смириться с тем, что я покину этот мир не как планировала - в 111 лет в окружении благодарных учеников, поклонников и обожающих меня родственников в собственном особняке, - а в юном возрасте (по меркам хоббитов, например, я ещё даже не достигла совершеннолетия) от банальной простуды. А муж на нашей съёмной квартире, попинав для проверки мой хладный труп, даже вздохнёт с облегчением: никто больше не будет стонать, хрипеть и храпеть по ночам.

Больше нет сил уговаривать себя, что завтра будет лучше. Пять дней подряд не становилось лучше, так почему должно стать на шестой?

Боль в горле не даёт даже поспать нормально. Максимум - час, по завершении которого я просыпаюсь со стенаниями и в гораздо худшем самочувствии, чем до принятия "лучшего лекарства". А как дорого даётся каждый отход ко сну!

Не успокаивайте, не давайте советов - все будет тщетно.

Об одном прошу - поплачьте о юной (настаиваю! по эльфийским стандартам у меня и вовсе молоко на губах не обсохло), так мало успевшей за свою короткую жизнь Анечке. Выпейте за неё чего-нибудь алкогольного, закусите чем-нибудь умеренно вредным, покурите, если курите. Одним словом, помяните как полагается.

Близится ночь.