«Скажи, пожалуйста, ну как же ты могла?

Всегда прощала, а теперь вот так ушла,

Оставив нас совсем одних… меня, детей…

Ты так не можешь поступить. Вернись скорей!

Ты что наделала, ведь я тебя любил…

Ну не святой… Гулял ночами, часто пил…

Но ты прощала... Улыбалась нежно вновь

И всё писала про прекрасную любовь…

А твой мобильный всё молчит… ну где же ты?

Ты пыль не вытерла, не полила цветы…

И сыновей не целовала перед сном…

О чём ты думала, когда ушла? О ком?

Ты мне клялась, что в мире нас дороже нет…

Ты знаешь, что сегодня ели на обед

Твои мальчишки? Как признаться должен я,

Что не увидят больше маму сыновья…

Прости меня и разбуди, тебя молю…

Всё это сон. Поверь, я так тебя люблю.

Я обещаю, не заплачешь больше ты.

Я вытру пыль, полью сегодня же цветы…

Я буду самым лучшим мужем и отцом…

Осознаю, высокомерным был глупцом…

Нет, я не верю, что истории конец!» -

Рыдал нал свежею могилою вдовец…

Цените, люди, тех, кого вам Бог даёт…

Обида – дёготь, что навеки портит мёд…

Представьте тех, кого вы любите всерьёз

И станьте автором их счастья, а не слёз…

Автор Ирина Самарина-Лабиринт.