Увидев Вас на Ленинском проспекте

и онемев, я выпал из окна.

Пока летел –

и думал о планете, закутанной в пальто из покрывал; не понимал, кто плавал на заливе

в удушливой

февральской

темноте,

по ком рыдал вечерний тёплый ливень,

и чье лицо мерещилось в воде.

Пока летел –

не думал о погоде и о весне в разгаре Февраля; осознавал –

надежда не проходит, не умирает

[что,

конечно,

зря!],

что я влюблён, отвергнут и истоптан – и некого винить в своей судьбе.

Я так давно не выпадал

из окон,

и окна по ночам не снились мне.

Но вот и Вы – на Ленинском проспекте,

ломающий хребты моих надежд – как хрупкие чернеющие ветки без зимних утепляющих одежд;

но вот и Вы – повинный в том, что будет с моей душой,

не знающей вины.

И я летел.

Минуту за минутой,

цепляясь за пророчества и сны.

Но вот и Вы – на Ленинском проспекте –

в вечерней суетливой темноте.

По улицам гонял весенний ветер,

а я

летел,

летел,

летел,

летел. (Джек Абатуров)