Увидев Вас на Ленинском проспекте
и онемев, я выпал из окна.

Пока летел –
и думал о планете, закутанной в пальто из покрывал; не понимал, кто плавал на заливе
в удушливой
февральской
темноте,

по ком рыдал вечерний тёплый ливень,
и чье лицо мерещилось в воде.

Пока летел –
не думал о погоде и о весне в разгаре Февраля; осознавал –
надежда не проходит, не умирает
[что,
конечно,
зря!],

что я влюблён, отвергнут и истоптан – и некого винить в своей судьбе.

Я так давно не выпадал
из окон,
и окна по ночам не снились мне.

Но вот и Вы – на Ленинском проспекте,
ломающий хребты моих надежд – как хрупкие чернеющие ветки без зимних утепляющих одежд;
но вот и Вы – повинный в том, что будет с моей душой,
не знающей вины.

И я летел.
Минуту за минутой,
цепляясь за пророчества и сны.

Но вот и Вы – на Ленинском проспекте –
в вечерней суетливой темноте.

По улицам гонял весенний ветер,

а я
летел,

летел,
летел,
летел. (Джек Абатуров)