Она крохотная, беззащитная, она нуждается в тебе каждую секунду.
Ты кормишь, успокаиваешь, носишь на руках.
А рядом стоит старший
Он мотрит на тебя.
Ждет.
Ждет, что ты повернешься к нему. Что снова будешь его мамой – той самой, что читала книги перед сном, играла в машинки, строила башни, бесконечно смеялась его шуткам.
Но ты не поворачиваешься.
Ты слышишь его голос, но руки заняты. Ты видишь его глаза, но укачиваешь младшую.
Ты говоришь: «сыночек, подожди, мама скоро».
Но «скоро» не наступает.
...