Бытовуха и необходимость работать сжирают меня без остатка. Все дальше и дальше уходит та девочка, которая пишет стихи, читает и мечтает хоть что-то изменить или повлиять на что-то. Теряю себя. Это так больно. Особенный человек оказался предателем. А я слабачкой. Больно, что нет сил бороться, что есть идеи, но не хватает возможностей (ресурса?) довести их до конца. Одни сомнения, страхи. Принимаю решения только импульсивно. Боже, какая же я никчёмная. Всегда надеюсь на кого-то, не могу на себя, ...