Моей дорогой бабушке 98 лет, и деменция неумолимо забирает ее по сантиметру. Она почти ничего не помнит о своей жизни, не знает своего возраста, забыла, как есть бутерброд и кто из семьи кем ей приходится.
Но о войне вспоминает каждый день.
Так глубоко и грубо вырезала война свои незаживающие отметины в ее угасающем разуме, что семьдесят пять лет последующей жизни и несколько лет прогрессирующей болезни не смогли их стереть.
Бабуля не помнит, как называется город, где она живет.
Но помнит,...