За окном с самого утра идёт дождь. Тихий, несуетливый и ему никуда не нужно спешить, в отличие от…

За окном с самого утра идёт дождь. Тихий, несуетливый и ему никуда не нужно спешить, в отличие от мам.

Каждое утро мамы просыпаются раньше всех. Они готовят, собирают, поправляют, укачивают, кто-то идёт на работу.

Они любят безусловной любовью, даже если утром в отражении появятся тёмные круги под глазами, а на столе останется недопитый кофе. Иногда срывается на «хватит уже», а через минуту шепчет «иди ко мне».

Всю эту усталость мамы прячут не потому, что не хотят помощи, а потому, что боятся, что все подумают, будто не справляются. А мамы справляются…

А дождь за окном всё так же продолжает идти. Как и мамы, которые проявляют заботу в мелочах: варят суп, поправляют куртку, спят вполглаза, потому что кто-то рядом температурит.

Любовь живёт в этих мелочах… Она не живет в громких словах и не в постах с сердечками. Она в рутине, в повторении, в том, что делается не ради благодарности, а просто потому, что иначе они не умеют.

И вот что странно: мы вырастаем и начинаем ценить это только тогда, когда сами устаём. Когда сами не допиваем кофе. Когда сами шепчем «иди ко мне» сквозь злость и усталость. И тогда понимаешь — мама не была сильной от природы. Она была сильной от любви. А усталость — это не противоположность любви. Это её цена.

Дождь за окном стихает. Капли всё реже стучат по козырьку. И в этой тишине есть та самая правда: самое важное в жизни приходит без шума. Без объявлений. Без условий.

Просто как дождь.

Дневник_Эсмиры