Как письмо помогает маме обрести покой и вернуться в детство

Вот вы спрашиваете ,зачем я пишу ? Какой в этом толк ? мало кому интересно читать про твою семью!

А я вам отвечу легко и просто.Для меня это как медитация.Заземление.Когда я испытываю самые сильные эмоции ,я пишу.Пишу изнутри.Такая техника помогает мне вернутся в стабильность и покой.

Мой маленький островок тепла

Иногда мир становится колючим, холодным и слишком громким. В такие дни я знаю, куда возвращаться. У меня есть два места на карте души, куда не нужны билеты, - дом в деревне и дача у бабы и деда. Но сегодня, когда мне нужно самое глубинное, безмятежное тепло, я иду к бабе Ане.

Я почти не помню её лица. Память ребёнка , как старый альбом, где выцвели краски, остались лишь силуэты да отпечатки чувств. Но я помню её объятия. Они были такими, какими, наверное, должны быть все бабушкины объятия: бездонными, мягкими, принимающими всё твоё существо сразу. И глаза. Я помню добрые глаза.

Она пришла в мою жизнь из другого, солнечного мира - Ташкента. В ней было тепло тех мест, смешанное с суровой закалкой ребёнка войны. Эта смесь создала особенную, тихую стойкость. Она была маминой мамой и женой деда Ивана, а для меня - источником самого первого, самого сокровенного понятия «уют».

Потому что её дом был именно Уютом, написанным с большой буквы. Он был просторным и светлым, и в нём пахло тишиной, покоем и чем-то вкусным. Говорят, уют создаёт женщина. Баба Аня была душой этого пространства, его тёплым дыханием.

А ещё она умела делать волшебство. Я забираюсь в самую дальнюю и самую драгоценную полку памяти и нахожу там один-единственный, хрустальной ясности кадр:

Кухня, залитая полуденным светом. Пылинки танцуют в золотых лучах. Бабушка Аня стоит у стола, её руки по локоть в белоснежном, пахнущем молоком и мукой тесте. Она не просто замешивает его. Она разговаривает с ним. Наклоняется и что-то тихо приговаривает, убаюкивает, уговаривает. Её голос - негромкий, монотонный, полный какого-то древнего знания - звучит как заклинание. Заклинание пышности, лёгкости, вкуса и добра.

Я не слышу слов. Но я всей кожей чувствую атмосферу этого ритуала: сосредоточенность, любовь, вложенная в простое действие, и твёрдую веру в то, что ласковое слово может сделать тесто воздушнее.

И знаете что? Оно и правда становилось таким. Эту её магию унаследовала мама. У них тесто всегда выходит лёгким, как облако. А я, когда мне тяжело и холодно, возвращаюсь в тот солнечный луч на кухне. Я снова маленькая, мне ничего не угрожает, а в мире существует только тёплое тесто, добрые руки и тихий, любящий шёпот, превращающий простую муку в нечто прекрасное.

Бабулю Аню я не запомнила. Но её тепло - то, как оно выглядело, пахло и звучало - живёт во мне. Оно замешано в моей душе, как то самое воздушное тесто. И оно всегда поднимается, стоит только вспомнить.