Помню, было мне десять лет.

И нет, я не копила на новый велосипед, я мечтала отметить свой день рождения дома с друзьями, с тортиком масляным с грибочками, с фруктовым салатом, конкурсами и колпачками на головах.

За два дня до праздника сосед, будь в лучшем мире, дядя Витя, увез меня ночью на своей красной ниве в больницу с пневмонией.

Там я и отметила день рождения с детдомовскими детьми и капельницами.

Помню, было мне двадцать лет. Я провела тот день на работе, а вечером пила красное вино и закусывала килькой у родственников на кухне. На следующий день я уснула в новогоднюю ночь прямо за столом. Оказалось, что я была беременна Мирой.

Двадцать два отметили Миркиной ветрянкой.

Двадцать восемь гриппом и младенцем на руках. На следующий день под залпы салютов поднимая свой бокал терафлю.

Двадцать девять праздновала с ангиной.

Тридцать в трауре.

Совсем скоро мне тридцать один. Дома муж с гриппом, Мира с бактериальной инфекцией, Люба с ларингитом, я с транквилизаторами 😁

И за всю свою жизнь на пальцах одной руки я могу пересчитать свои веселые дни рождения.

Это какое-то проклятие рожденных 30 декабря или мое личное?

Я не смирилась, не перестала хотеть и ждать чуда, праздника, веселья.

Почему можно поменять имя, фамилию и даже отчество, но нельзя изменить дату рождения?

Сейчас в моей жизни остались самые лучшие люди, которым я говорю, что не хочу никого видеть, а они приходят вопреки всему и поднимают мне настроение.

Но и они бессильны, когда практически каждый декабрь у меня происходит какая-нибудь херня.

Клянусь, если доживу до пенсии, юбилеи Сергеевны будут легендой посёлка.

Только пусть проклятие с меня слезет!