Метафорическая история о кляксе как символе неидеальности

Я КЛЯКСА

Недавно, когда я писала в тетради, ручка потекла и на белом листе вдруг расплескалась тяжёлая, густая капля. Она дышала и смотрела на меня, и чем дольше я вглядывалась, тем яснее понимала: в этой чёрноте есть что-то неизъяснимое, зов, от которого невозможно отвести глаз. И тогда я поняла, я и есть КЛЯКСА.

Каждый видит ее по-своему.

Для одних она горькая досада; аккуратный лист, исписанный утонченными буквами, оказался испорчен уродливым сгустком чернил.

Другие, напротив, останавливаются перед ней, словно перед картиной, и находят в её хаосе странную красоту: она оживляет мёртвый порядок строк, напоминает, что писал это всё живой человек, у которого может сорваться рука, может нарушиться идеальный замысел.

А есть и такие, кто вовсе не замечает её. Для них пятно пустяк, ничто, и они продолжают писать, как если бы его и не было.

Так я и живу то раздражая, то восхищая, то оставаясь незамеченной. Я клякса.