На днях было 4 года как не стало отца. Ни папы, а отца. Не было у нас с ним связи той, о которой мечтают все девочки. Его не было у меня на свадьбе. Он не вел меня под венец. Виделись мы с ним последний раз в 2016. А до этого в 2009. А потом я видела его на кладбище. Я плакала. Нет. Я рыдала. Я ехала на похороны залитая валерианой. Я всегда хотела жизнь, как в кино, я взрослая папа всё время рядом, папа именно, папуля который носит на шее тебя маленькую, который играет с тобой, который в 25 лет называет тебя доченька, хотя ты уже взрослая и самодостаточная личность, который защищает тебя от всех, который главный в семье, строгий, справедливый, но для него ты доченька. У меня такого нет и не было и не будет уже никогда. Почему? Кто виноват? Что пошло не так? Не знаю. Мама всегда винила его во всём. Как было на самом деле я не знаю, потому-что мне запрещали с ним видеться, правды я уже не узнаю. Бабушка винит меня в его смерти, хотя он умер от рака, но я ему не звонила, значит я виновата. С ней я не общаюсь с момента похорон. Я плохая. Я убила её сына. Моего отца. Не папу. А я так его любила. Я в нём растворялась, а мне твердили он плохой. А потом его не стало. Моя отдушина. Моя родная душа. Как же я скучаю.
Как я вас понимаю🫂! Внутренний ребенок всегда ждет, что папа/мама протянет руки и скажет, как сильно тебя любит. Голова все понимает… а внутри-надежда…
Вы не убивали отца. Даже мысли такой не допускайте. Вы просто дочь, которая хотела семью. Не обижайтесь на бабушку. Она потеряла сына и обвиняет всех и всё вокруг.