Письмо себе. 21 год.

Привет, девочка.
Ты сейчас стоишь на краю новой жизни. Ты носишь под сердцем свою первую дочку. Ты волнуешься, ты надеешься, ты боишься, но ты даже не представляешь, через что тебе придётся пройти. И как много в тебе на самом деле силы.

Скоро произойдёт то, к чему невозможно быть готовой. Ошибка врачей изменит всё. У твоей доченьки — Дарины — случится кровоизлияние в мозг. Диагноз. Страх. Бездна. Ты будешь слышать слова, от которых захочется исчезнуть. Ты будешь смотреть на крошечное личико и молиться, чтобы это был просто сон.

Ты будешь бороться. День за днём.
Ты станешь её глазами, руками, голосом.
Ты будешь поднимать её, носить на руках, заниматься, вытирать слёзы — её и свои.
Ты не раз захочешь всё бросить. Ты будешь уставать так, как не устаёт никто.
Ты будешь ненавидеть свою боль, свою усталость — и при этом винить себя за эти чувства.
Но, девочка… ты выстоишь.

Ты пройдёшь сквозь отчаяние.
Ты научишься смеяться сквозь слёзы.
Ты увидишь в её глазах то, ради чего стоит жить.
Ты подаришь ей мир, в котором она будет любимой, принятой и защищённой.

Ты встретишь людей, которые будут рядом. Ты станешь мамой во всех смыслах этого слова — не только телом, но душой, жизнью, каждым вдохом.
Ты не сломалась. Ты стала женщиной, о которой тогда даже представить не могла.

И я хочу, чтобы ты знала:
Ты имеешь право уставать.
Ты имеешь право горевать.
Ты имеешь право жить, не только отдавая — но и наполняясь.
Ты имеешь право быть счастливой — не вместо дочери, а вместе с ней.

Ты справилась.
И ты продолжаешь справляться.
Я горжусь тобой.

С любовью,
Ты. Та, которая прошла этот путь. Да