Когда моему мальчику исполнился год, я наивно надеялась вот теперь станет легче. Ждала второго года думала, теперь он подрос, теперь полегчает. Потом пришёл третий, и я снова ждала облегчения. Но стало только тяжелее. Тяжесть не уходит, она меняется, растёт, давит по-новому. Я не ищу жалости, просто Аллах Единственный, Кто по-настоящему знает, насколько я устала. Насколько глубоко у меня опускаются руки, когда я не справляюсь. Когда не могу найти в себе сил, терпения, ласки. Когда вместо спокойствия сдержанные слёзы, вместо радости выжженное внутри поле. Я люблю своего ребёнка, всей душой, но быть мамой это не просто слово. Это ежедневный джихад. Это борьба со своей усталостью, со своими мыслями, с внутренним криком, который никто не слышит.
Иногда я смотрю в зеркало и не узнаю себя. Я стала чужой самой себе. Я будто исчезаю под весом забот, капризов, бессонных ночей, постоянного "мама, мама, мама". Кто услышит меня, если я сама уже не слышу себя? Но я всё равно встаю. День за днём. Потому что я мама. Потому что Аллах дал мне этого ребёнка не случайно. Потому что даже в самые тёмные ночи я всё ещё молюсь, чтобы Он укрепил моё сердце и дал мне сил не сломаться….