Когда узнаёшь, что за твоей спиной обсуждают тебя — как ты выглядишь, как живёшь, как любишь — внутри всё будто обваливается. Особенно если это говорит тот, кого ты считала близким.
Но потом ты понимаешь: это не про тебя. Это про неё. Про её усталость, про её одиночество, про то, как она смотрит на себя в зеркало и не видит того, кем хотела быть.
А ты — просто живёшь. Устаёшь, падаешь, встаёшь, снова ищешь себя. Да, не идеальная. Зато настоящая.
И, пожалуй, пусть лучше кто-то думает, что я странная, чем я перестану быть собой.

Я знаю, что она на меня подписана 🐀 и высмеивает даже мои посты.
Вот такие дела.